EL SUR TAMBIEN EXISTE

El calendario 2012 de Gaby Herbstein

2012-01-30T04:30:00.000-08:00

La reconocida artista y fotógrafa Gaby Herbstein presentó un nuevo calendario que intenta reflejar la búsqueda interior y generar conciencia de que todos somos uno. De ahí el nombre de esta creativa producción que pone en evidencia la necesidad de los seres humanos de buscar un sentido para nuestras vidas.

Mientras que las producciones de años anteriores hicieron hincapié en la importancia del reciclaje, la edición número 18 de este emblemático calendario busca responder a estos momentos de profundas transformaciones a nivel global y llevar a replantear ¿para qué estamos en este mundo?

“Como fotógrafa, como artista visual, siento que tengo una oportunidad única para darle a mi trabajo un sentido más profundo, para sembrar una semilla a través de mis imágenes. 2012 es un año que presenta un desafío. Mucho se habla y se ha hablado de eso. Personalmente, sé que es una oportunidad para preguntarnos: ¿para qué estamos en este mundo; ¿cuál es el camino? Por eso, para mi, 2012, es un comienzo, un punto de partida hacia algo nuevo”, explica la fotógrafa en su sitio.

Para concretar la producción, Gaby trabajó junto a artistas, maquilladores, modelos y directores de arte. “UNO” es de edición limitada y, al igual que en producciones anteriores, recorrerá el país a través de presentaciones y exhibiciones.

Trabajó junto a artistas, maquilladores, modelos y directores de arte. Las fotos son exhibidas en elUnicenter Shopping (Plaza del Sol, primer nivel) hasta el 28 de febrero, la entrada es libre y gratuita.

Incluye palabras del artista plástico Marcos Acosta: “Basta mirar el mundo y por debajo de esa superficie se intuye: somos uno con el todo. Resulta increíble la idea, sin embargo si hay una verdad quizás esa sea la única posible. Recurrentemente pienso en lo que nos une a todo lo que existe, en lo que nos conecta a los pájaros, las plantas, las rocas, el mar… aparece la idea de que a través de nuestro cuerpo y mente nos habita la naturaleza. ¿Cuándo el Hombre perdió esa conciencia?, ¿Por qué pensamos que en verdad nosotros podemos “dominar” lo que nos rodea? De la conciencia del UNO nacerá ese cambio. De ese cambio volveremos a nuestra esencia. En esa esencia encontraremos todo, absolutamente todo, lo que necesitamos”.

Más datos:
www.gabyherbstein.com

“UNO”, Calendario 2012:

Fuentes:Bien Verde, blog de LA NACION ; TU VERDE

DISCÉPOLO, EL JUGLAR MALDITO

2012-01-18T11:18:00.000-08:00

(Caricatura de Discépolo -encontrada en la red- de E. Aguilar)

…Hablar o escribir sobre la vida y obra de Enrique Santos Discépolo, es hacerlo sobre el más "maldito" entre los malditos de la historia argentina.

¿Por qué "maldito"? Porque con este nombre, Don Arturo Jauretche designó a aquellos argentinos "condenados al silencio y al olvido por la superestructura cultural"; superestructura manejada por la clase dominante y productora de "zonzos en serie".

"Malditos"... porque fueron quijotes que tuvieron la osadía, el coraje, la valentía de elevar sus voces contra los "mitos consagrados".

"Malditos"... porque se negaron a la complicidad con intelectuales que lograban fama por "lamer las propias cadenas que los esclavizaban".

"Malditos"... porque nunca participaron de los ilustres cenáculos de la época, a pesar de tener más luces que muchos otros mediocres que ocupaban el escenario.

"Malditos"... porque todo se les negó para impedir que con sus ideas concurriesen a construir una cultura nacional que cuestionara aquella otra cultura, la antinacional, implementada como reaseguro del coloniaje económico y político imperante.

Pero fueron "malditos", porque el pueblo argentino en su incesante descubrimiento de la realidad nacional, paso a paso, fue derrumbando esa cultura oscurantista y reconoció a los que abrieron picadas en la maraña de la confusión organizada.

Enrique Santos Discépolo fue uno de esos "malditos" que escapó, como escapan lo juglares, y sus letras se hicieron presente en las conversaciones de las esquinas, en las radios camioneras de la madrugada, en el tarareo del transeúnte preocupado y en el silbido compañero del que está solo y espera.

Extraído de

Discepolismo,ensayos filosóficos en tiempo de tango

de Osvaldo Vergara Bertiche*

Slivana Gregori - Que Vachache

DE DISCÉPOLO, BIBLIAS Y CALEFONES

2012-01-10T18:40:00.000-08:00

Hay letras de tangos que utilizan expresiones del lunfardo y modismos que ya han caído en desuso y de los que desconocemos sus orígenes y su real significado. Pese a ello siguen siendo íconos a la hora de la evocación tanguera y continúan conmoviendo cada vez que son escuchados.

Quizás sea Discépolo uno de los autores que con más agudeza crítica y talento poético logró escribir piezas memorables que pintan con maestría los contrastes y pareceres de una época lejana ya en el tiempo, pero vigente en cuanto al espíritu de la cultura que refleja.

En el tango Cambalache (quizás una de sus piezas más conocidas) hay varias metáforas que nos resultan poco claras y que quizás no sepamos interpretar con exactitud.

Cuando Discépolo dice: "…y herida por un sable sin remache, ves llorar la Biblia junto a un calefón…" utiliza lo que aparenta ser una expresión surrealista pero que en realidad tiene una explicación que se asocia a las precarias cuestiones sanitarias de la época.

Hasta finales del XIX se utilizaban bacinillas, también llamadas "tazas de noche", cuyos contenidos eran arrojados por las ventanas al grito de "agua va", y antes aun, letrinas que solían estar en los fondos de las casas.

En Buenos Aires, coexistieron bacinillas y letrinas hasta principios del siglo XX, época en que las familias "acomodadas" comenzaron a instalar baños.

Luego el uso de baños se generalizo y se empezó a construirlos en todas la viviendas, aun en las más modestas. El sencillo "mini-ambiente" constaba al menos del retrete y lavabo y si los lujuriosos propietarios de casa gustaban de practicar la costumbre de lavarse todo el cuerpo más o menos seguido, y si además tenían medios económicos suficientes como para costearse ese capricho, los baños también tenían una ducha.

Claro, si había una ducha era necesario calentar el agua, así al lado de la ducha se instalaba un "Calefón".

Sin embargo, el papel higiénico tardó en obtener su carta de ciudadanía para poder trabajar en limpio en estas sucias tierras y aun cuando apareció era bastante caro y no estaba al alcance de todas las familias, las cuales se veían obligadas a utilizar para esos fines sanitarios el vulgar papel de diario o, en su defecto cualquier otro.

Por supuesto, eran muy estimados los papeles más sedosos, así que los sufridos usuarios trataban de conseguir en las verdulerías y fruterías los papeles con los que venían envueltas las manzanas y otros productos del campo. (Algunos de estos soltaban tinta....!)

Otro muy apreciado era llamado el "papel Biblia", por ser esta especialmente delgado y suave.

Ahora bien, ya por entonces existía la Sociedad Bíblica, una de cuyas misiones parece ser la de difundir la Biblia Protestante, para lo cual regalaba ejemplares del sagrado libro, en la actualidad lo sigue haciendo.

Pues muchos de los habitantes de Buenos Aires deben de haber parecido devotos creyentes, ya que aceptaban de continuo esas "gentilezas", y que siendo mayoría la grey católica, lo mismo pasaban y retiraban la Biblia protestante tantas veces como sabían que la Sociedad las tenía en obsequio en las calles, plazas o en su sede central.

Sin embargo, cuentan que quienes obtenían esas Biblias, les perforaban una tapa y las colgaban en un gancho de alambre, (llamado "sable sin remache") al lado del calefón, cerca del retrete, e iban arrancando las suaves hojas para usarlas como papel higiénico.

En este hecho se habría inspirado Enrique Santos Discépolo para decir con elegancia propia de un grande:

“Igual que en la vidriera irrespetuosa de los Cambalaches se ha mezclao la vida,

Y HERIDA POR UN SABLE SIN REMACHE, VES LLORAR LA BIBLIA JUNTO A UN CALEFÓN.”

CAMBALACHE Letra y música de Enrique Santos Discépolo (1935)

Que el mundo fue y será

una porquería, ya lo sé.

En el quinientos seis

y en el dos mil, también.

Que siempre ha habido chorros,

maquiavelos y estafaos,

contentos y amargaos,

barones y dublés.

Pero que el siglo veinte

es un despliegue

de maldá insolente,

ya no hay quien lo niegue.

Vivimos revolcaos en un merengue

y en el mismo lodo

todos manoseados.

Hoy resulta que es lo mismo

ser derecho que traidor,

ignorante, sabio o chorro,

generoso o estafador...

¡Todo es igual!

¡Nada es mejor!

Lo mismo un burro

que un gran profesor.

No hay aplazaos ni escalafón,

los ignorantes nos han igualao.

Si uno vive en la impostura

y otro roba en su ambición,

da lo mismo que sea cura,

colchonero, Rey de Bastos,

caradura o polizón.

¡Qué falta de respeto,

qué atropello a la razón!

Cualquiera es un señor,

cualquiera es un ladrón...

Mezclao con Stravisky

va Don Bosco y La Mignon,

Don Chicho y Napoleón,

Carnera y San Martín...

Igual que en la vidriera

irrespetuosa

de los cambalaches

se ha mezclao la vida,

y herida por un sable sin remache

ves llorar la Biblia

junto a un calefón.

Siglo veinte, cambalache

problemático y febril...

El que no llora no mama

y el que no afana es un gil.

¡Dale, nomás...!

¡Dale, que va...!

¡Que allá en el Horno

nos vamo’a encontrar...!

No pienses más; sentate a un lao,

que ha nadie importa si naciste honrao...

Es lo mismo el que labura

noche y día como un buey,

que el que vive de los otros,

que el que mata, que el que cura,

o está fuera de la ley...

6 de enero –Mañana de Reyes

2012-01-06T03:47:00.000-08:00

Ojalá los Magos hubiesen dejado regalos como estos en los zapatitos de los pueblos de Latino-américa.

-Democracia real para todos los ciudadanos

-Una justicia sin trampas, sin privilegios ni relentizada.

-Gobiernos progresistas reales, no meras máscaras para los dictadores.

- Derechos Humanos que no sean puras declamaciones.

-Salud y educación gratuita y de calidad como prioridad de los Estados.

- Medios de información ecuánimes y con sustento en reemplazo de la estupidización masiva.

- Planes de desarrollo sostenidos que surjan del interés real de las propias poblaciones.

- Independencia ideológica sin desprecio por las disidencias.

- Participación efectiva de la gente en la toma de decisiones.

- Fuerza y convicción para defender el derecho de los pueblos.

- Valoración de nuestras culturas, nuestras raíces y nuestra gente.

- Fin de los personalismos. Postura crítica a la hora de evaluar aciertos y errores de los gobiernos de turno.

- Defensa real y participativa del medioambiente.

- Concientización de la gente en cuanto al poder de su propia fuerza.

- Fin del esclavismo enmascarado.

- Fin del trabajo en negro.

- Fin de la cultura machista.

- Protección real de la infancia como semilla de nuestro futuro.

Messi y los dos linajes

2011-12-26T07:19:00.000-08:00

Por Juan Sasturain para Pagina12

Es sabida la brillante tesis de Ricardo Piglia respecto de Borges, que se puede sintetizar en la alevosa construcción, por parte del mismo maestro, de una doble tradición personal, dos linajes que confluirían en su obra y le darían (in)equívoca identidad: el linaje de la sangre –encarnado en la memoria de su madre, que narra / confunde la historia familiar (Isidoro Acevedo, el coronel Francisco Borges) con la Historia a secas, el devenir de la Patria– y el linaje de los libros, representado por la infinita biblioteca de su padre, esa multitud de volúmenes ingleses entre los que –dice– se crió.

Inevitablemente argentino y deliberadamente universal, Borges –el conjunto de la obra borgiana– es impensable e inexplicable si no se reconoce la convergencia / superposición / complementariedad única y enriquecedora de estos dos reconocidos linajes. Por eso es original y, además, por talento, es un genio.

Claro que no siempre –o casi nunca– la apreciación de esa totalidad compleja irreductible a categorías simples resulta satisfactoria para ciertos lectores, críticos o clasificadores dispuestos a desechar todo aquello que no quepa o calce en la budinera previamente dispuesta: qué clase de escritor tan argentino es éste, tan universal que parece que podría ser de cualquier otra parte. Algo así.

El tema de Borges, su carácter excepcional y las dificultades que presenta encasillar su figura para cualquier mentalidad que piense la identidad en términos de apropiación (nacionalista o de cualquier tipo) reaparece, transpuesta, corrida, pero con renovados elementos de análisis, en el caso, no tan distante como parecería, de Lionel Messi, un genio argentino / universal absoluto con identidad –por lo menos– en discusión.

Al respecto creo, sinceramente, que si bien el maravilloso jugador no ha formulado al menos hasta ahora –que yo sepa– teoría o declaración alguna en cuanto a lo que considera sería el origen de sus habilidades y saberes, el entramado íntimo de factores y experiencias, las vivencias clave que han hecho de Messi lo que Messi es jugando al fútbol, tenemos elementos más que suficientes como para proponer en su nombre y para su / nuestra mejor comprensión del fenómeno (que lo es) algunas hipótesis tal vez no descaminadas.

Cabe acaso hacer un leve rodeo conceptual. Es sabido que para jugar al fútbol primero hay que saber jugar a la pelota. Un saber no implica el otro ni lo sobreentiende ni lo sustituye. Como la relación entre hablar y leer-escribir. Son dos cosas distintas y de aprendizaje sucesivo, habitual/naturalmente no simultáneo. Hoy está en crisis esto.

Antes de los arcos, del gol, de la idea de compañeros y de rivales, antes del fútbol mismo están la pelota, la relación individual con ella, el de-safío de controlar, amansar, manejar, dirigir, escamotear un objeto que está hecho intencionadamente para moverse, ser incontrolable... Además, maravillosamente, el fútbol adquiere su sentido y grandeza a partir de imponerse libremente la inhumana dificultad inicial: la interdicción básica, el tabú de no usar la mano.

No en todas partes se aprende a jugar a la pelota de la misma manera. Creemos que en la relación con la pelota (cómo se juega, cómo se la usa, se la concibe, piensa y trata) suele radicar la escurridiza identidad –concepto hoy en crisis– de una comunidad futbolera: país, región, cultura, clase, raza y sus mezclas. Y eso tiene que ver con la experiencia primaria, inicial, de contacto con la movediza esfera.

El padre futbolero argentino llega a casa y trae de regalo a su tambaleante hijo varón de año y medio la primera pelota. La suelta y cuando el bebé va a agarrarla escucha: “No, con el pie”. Esa es la regla primera y fundante. La otra es meses después, cuando tras patear ida y vuelta durante rato largo, el padre no devuelve la pelota sino que pone el pie encima y dice: “Vení a buscarla, sacámela”. Y cuando el pibe tira la patadita patea el aire, ya no está ahí. Y hay que sacársela a papá, que la pisa, la oculta con el cuerpo, pone el culo, gambetea. Primero se aprende eso. Y al socializar, se nota. En un cumpleaños de cuatro años, se suelta una pelota y todos corren detrás, el que la consigue gambetea hasta que otro se la quita y éste sigue hasta que la pierde y así... La primera relación con la pelota –en la Argentina– es de dominio y posesión: es algo que uno consigue, tiene y retiene, gambeteando, a base de habilidad, manejo, astucia, hasta perderla. Los arcos y los compañeros vienen después, con la idea de partido –que ya es fútbol, no pelota– y finalmente se adquiere, a regañadientes, como debe ser, la idea de pase. El pase es el último recurso cuando no puede tenérsela más...

En este país y en esta cultura, esta manera de concebir empíricamente el juego desde la posesión individual de la pelota se desarrolló históricamente en un ámbito irregular e improvisado, el potrero –que exigía destreza extrema en el dominio–, y se expresó en una forma de enfrentamiento ocasional y anárquico, el picado, que no era otra cosa que suma de individualidades. Demás está decir que no todas las culturas futboleras están basadas en esta idea-fuerza primigenia. La argentina, sí. Con todas sus virtudes y limitaciones, es desde esta base conceptual inconsciente que hemos generado nuestras grandes individualidades desequilibrantes: grandes jugadores de pelota –aptitud técnica– que, a veces, fueron grandes jugadores de fútbol: concepto táctico. No siempre, claro. Lo que sí, la ecuación no es reversible. Porque la (destreza) técnica se desarrolla, se aprende, pero no se enseña.

Así, aprender –y enseñar– a jugar al fútbol es una operación radicalmente diferente, que requiere un salto cualitativo, con la adquisición de otros conceptos, que pueden ser diferentes según la experiencia, la escuela, incluso la ideología de los responsables de impartirlos como válidos. Y no en todas partes ni momentos se ha jugado ni se juega al fútbol de la misma manera. En eso también hay diferencias que marcan idiosincrasia.

Volviendo, tras el necesario rodeo, al caso de Lionel Messi, creo que se trata, como en el ejemplo borgeano, de la notable confluencia de un doble linaje. Parafraseando a Piglia, en la Pulga hay un linaje de la sangre, mamado intuitivamente en la primera infancia y preadolescencia, que tiene que ver con la experiencia inigualable e intransferible de haber aprendido a jugar a la pelota en la Argentina. Lionel no se crió en Manresa ni a orillas del Llobregat, sino en Rosario: respiró, transpiró esa tradición y esa técnica. Y fue y es un extraordinario, único, jugador de pelota.

Pero también o sobre todo –a diferencia de otros o de todos los demás– confluye en él, se superpone, sobre esa base técnica furiosamente argentina, otra tradición conceptual, no intuitiva sino más letrada –digamos– que tiene que ver con una manera de concebir el juego, de jugar al fútbol con todas las letras, que es la que recibió, como un dotado Harry Potter en bruto, cuando fue a escuela del fútbol universal que es la del Barcelona, del gran Johan Cruyff y los ancestros holandeses, vía Guardiola & Co, hasta ahora.

Las perplejidades que genera su aparente rendimiento dispar según juegue con la camiseta que representa una tradición o con la otra, tienen que ver –estoy seguro– con no reconocer en él esta condición genial, insólitamente anfibia de su talento. A la inversa de lo que solemos preguntarnos con tantos de nuestros precoces y muy buenos jugadores de pelota arruinados por jugar al fútbol en condiciones –países, clubes, tácticas– que no aprovechan sus aptitudes, hay que atreverse a preguntarnos si Messi hubiera sido lo que es si se hubiera quedado a jugar al fútbol acá.

Yo creo que no.

Y fue y es un extraordinario, único, jugador de pelota.

Yo creo que no.

FELIZ NAVIDAD!

2011-12-22T10:40:00.000-08:00

Ya sea con frío o con calor, junto a la chimenea o al ventilador, tanto en el norte como en el sur, que tengan todos una muy Feliz Navidad, rodeados de sus afectos y disfrutando -cada cual con su estilo y como puede- de estas fechas tan especiales.
¡Que lo pasen lindo!

POQUITA DIFERENCIA...

2011-12-16T03:50:00.000-08:00

(cara de malo o de pobrecito)

www.miguelrep.com.ar / www.miguelrep.blogspot.com

PREMIO CEVANTES PARA NICANOR PARRA

2011-12-02T05:06:00.000-08:00

El "antipoeta" chileno Nicanor Parra ganó a los 97 años el premio Cervantes

Eterno candidato al premio Cervantes, el chileno Nicanor Parra, creador del concepto de la "antipoesía", fue distinguido ayer, a los

97 años, con el galardón más importante de las letras en español. La tradición se cumplió de nuevo y el Cervantes viajó desde España al otro lado del Atlántico. Desde su creación por el Ministerio de Cultura español, en 1975, una regla no escrita estipula que españoles y latinoamericanos se alternan anualmente como ganadores. Parra recibió el testigo de la novelista catalana Ana María Matute, galardonada en 2010.

El premio, dotado con 125.000 euros, reconoce que la obra del chileno, muy prolífica, ha contribuido al enriquecimiento del legado hispánico. Es un galardón a "toda una vida dedicada a la poesía", dijo la ministra de Cultura española, Angeles González-Sinde. "La vocación de escribir poesía es más exigente que otros géneros". El autor de "Poemas y antipoemas" se convierte así en el tercer chileno en hacerse con la distinción más importante de las letras en español. Antes lo ganaron Jorge Edwards (1999) y Gonzalo Rojas (2003). Este último, fallecido este año, llegó a decir en su día que el premio debería haber sido para Parra.

Crudo lenguaje. Hermano de la conocida cantautora Violeta Parra, fallecida en 1967, el poeta chileno revolucionó los versos con un crudo lenguaje. Ataúdes, putas e ironías entraron a formar parte de sus versos, donde exigió clavar las plumas escribanas en las cabezas de los lectores, donde pidió bajar la poesía de su pedestal, de sus rosas decimonónicas, perfectas. Junto a los desaparecidos Pablo Neruda y Vicente Huidobro, formó parte del trío más famoso de poetas chilenos. En varias ocasiones ha estado entre los candidatos al premio Nobel de literatura. Entre los galardones en su haber cuenta con el premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, con el que se alzó en 2002; con el Juan Rulfo (1991) y con el premio nacional de Literatura de Chile (1969). Parra es un "gran maestro sin escuela", manifestó el poeta José María Micón, miembro del jurado del premio Cervantes, que en esta edición y por primera vez estuvo presidido por una mujer: la científica y miembro de la Real Academia de la Lengua Española Margarita Salas. El ganador fue elegido en ocho votaciones.

Catálogo de su obra

LATINOAMERICA

2011-11-21T10:10:00.001-08:00

UN ARTISTA DE RAIZ

2011-11-15T05:22:00.000-08:00

Hace un tiempo tuve oportunidad de conocer la obra de un escultor que me impactó, tanto por la contundencia de sus esculturas, su elegancia plástica, como por la técnica y los materiales utilizados en sus trabajos.

Les traigo algunas imágenes para que lo conozcan y una crítica sobre sus obras, encontrada en la red.

RODOLFO ABELLA, UN ARTISTA DE RAÍZ

Mónica Vallejo

Es difícil llegar a un público no acostumbrado con propuestas estéticas; salvo que se lo estimule desde sus propios intereses. En la Facultad de Artes de la Universidad Nacional de Tucumán, hay un grupo que desde hace una década trabaja en un proyecto de investigación sobre Arte y Ecología. Uno de los objetivos es estudiar todas las relaciones existentes entre la creación artística y el medio ambiente; entre el hombre y su hábitat, mediante una conciencia crítica, ecológica y social desde el arte, el diseño y la comunicación visual como caminos posibles de transformación, partiendo del concepto de “utilización conservante del medio ambiente sustentable”, adoptado por las Naciones Unidas.

Dentro de este punto se inserta la obra del artista plástico Rodolfo Abella, tucumano, productor de objetos artísticos a partir de materiales que le proporciona el ecosistema que lo rodea, revalorizando esos materiales, nutriéndose de ellos para la temática de sus obras. Reside actualmente en Amaicha del Valle, un pueblo que está ubicado dentro de los Valles Calchaquíes, a un par de horas de la ciudad capital. Podemos encontrar sus obras en Museos y Galerías de Buenos Aires, donde realiza exposiciones individuales y colectivas una vez al año, así como en los más importantes Centros del Arte europeo y de América del Norte.

Los planteos de Abella nos colocan frente a una jerarquía de valores plásticos de los que nada puede distraernos: figuras humanas o aves o peces que se nos imponen por la fuerza de forma y espacio. Sus trabajos son raíces, troncos, ramas, trozos de cardón que se transforman en figuras de muy diferentes texturas a veces y donde sólo cuando uno se acerca puede notar las grampas que las ensamblan. Son obras sólidas, a pesar que los huecos que conforman el material, generan una nueva vivencia espacial.

Con esta actitud, el notable artista incursiona en un expresionismo donde las acumulaciones de desechos son muy bien utilizados y dan cuenta de un arte testimonial que se alimenta de la realidad y hace de ella su punto de partida. Se me ocurre que estas figuras nacen de la atmósfera que rodea los elementos constitutivos y a su vez esa atmósfera las carga de energía.

Imágenes http://carlos-angrigiani.blogspot.com

DOS ARTISTAS

2011-11-08T04:09:00.000-08:00

Muchas veces, por pura casualidad uno descubre gente que, mediante su obra, logra conmovernos profundamente, sin que haga falta explicarnos con detalles cuáles son las cualidades con las que logran tocar nuestras fibras más íntimas. Simplemente se da esa conexión y punto. Nunca más desaparece.

Esta introducción viene a cuento para explicar por qué hoy traigo hasta aquí algunas obras de dos pintores argentinos contemporáneos muy talentosos con los cuales me topé en forma casual.

Al primero, Ricardo Celma, lo conocí hace unos años en Punta del Este a través de un cuadro que se halla expuesto en el Museo Ralli de Arte Contemporáneo en esa ciudad. Fue sólo ver la obra y sentirme impactada. Más tarde llegué a su página web desde donde saqué información y algunos otros ejemplos de lo que viene realizando y lo subí a uno de mis antiguos blogs. Fue grande la sorpresa al recibir allí un comentario de él mismo que –también por casualidad- googleó su nombre y encontró mi referencia. La red tiene esas cosas.

Al segundo pintor, Diego Dayer, lo descubrí en Buenos Aires en la última muestra de casa FOA. En uno de los stand de diseño se hallaba en una pared preferencial uno de sus cuadros, que me conmovió apenas verlo. El lógico paso siguiente fue recabar más información en internet y comprobar que no se trataba de sólo una obra impactante aislada, sino que toda su producción me resultaba igualmente expresiva y emotiva.

Hoy quiero entonces traer hasta aquí a estos dos jóvenes talentosos artistas argentinos que por alguna tácita razón logran emocionarme igualmente con sus obras. Espero les suceda lo mismo.

Ricardo Celma

Diego Dayer

VOCES DEL SUR

2011-10-22T11:48:00.000-07:00

A los 14 ya tenía muy claro que mamá Ángela no podía sola con todo, por eso el se ofreció como aprendiz en la tornería de la calle Tellier. Le gustaba cantar mientras trabajaba y no lo hacía nada mal.

Buscando mejorar la economía de su pequeña familia y soñando tal vez con puertos lejanos pensó que ser marinero era una buena opción. No sabía que tres años mas tarde lo embarcarían literalmente en una guerra suicida gestada por una dictadura sangrienta desesperada por mantenerse en el poder.

Todo pasó rápidamente para el por entonces jovencísimo Darío. El 2 de abril de 1982 se enteró del exitoso desembarco de tropas argentinas en las Malvinas "sin saber todavía que me iban a mandar al Sur. Un par de días más tarde nos llevaron a tomar el tren de la línea, el Ferrocarril Roca. Fuimos hasta Bahía Blanca y de ahí nos embarcamos en el Belgrano", recuerda.

La tarde del 2 de mayo el barco se sacudió violentamente bajo el impacto del primer torpedo inglés. Darío recorrió a tientas el trayecto hasta cubierta tratando de ayudar a los compañeros heridos o quemados que iba encontrando en el camino. ¿Como podía estar pasando este horror, si el Belgrano se encontraba fuera de la zona de exclusión de 200 millas alrededor de las islas anunciada por Gran Bretaña? No había tiempo de buscar respuestas, apenas de pensar : “Pobre mi vieja. Quedó viuda a los 28 y ahora se le muere el hijo”.

Desde la pequeña balsa, Darío vió desaparecer al gigante de acero que había peleado mil batallas; angustiado y desolado lo vió hundirse para siempre en las frías aguas del Atlántico Sur.

Cuando regresó a Buenos Aires ya no era el mismo. Sin embargo había que seguir, por eso hizo un poco de todo, vendedor, fabricante de pizza, fletero, cartonero … y mientras tanto comenzó a estudiar canto, su vieja pasión. Su voz no pasó desapercibida, trabajando duro como siempre, entró en el circuito de la lírica. Pisó los escenarios de las óperas de Zurich, París, Berlín, Roma, Tokio; los teatros Alla Scala de Milán, Real de Madrid, Regio de Parma; los festivales de Wexford y Torres del Lago, entre otros.

Cantar en su país sigue siendo para Darío Volonté una fiesta, lo recorre cada vez que puede tratando de difundir el arte lírico. Su voz está siempre presente cada 2 de abril, en recuerdo y homenaje a sus compañeros y a todos esos chicos que dejaron su corazón y su vida en el sur.

Fuentes: Diario Clarín – Diario La Nación - Wikipedia

Publicado por: El Sur También existe

LA PAYADA - Duelo de voces e ingenio

2011-10-16T07:51:00.000-07:00

La payada, en Paraguay, sur de Brasil, Uruguay y Argentina, o paya en Chile, es un arte perteneciente a la cultura hispánica, que adquirió un gran desarrollo en estas latitudes. El término "payada" proviene de la voz popular que designa al campesino: "paya" o "payuca". En ella el payador, improvisa un recitado en rima, cantado y acompañado de una guitarra. Cuando la payada es a dúo se denomina contrapunto y toma la forma de un duelo cantado, en el que cada payador debe contestar payando las preguntas de su contrincante, para luego pasar a preguntar del mismo modo. Estas payadas a dúo suelen durar horas, a veces días, y terminan cuando uno de los cantores no responde inmediatamente a la pregunta de su contendiente.*

EL PAYADOR *

“El payador es un poeta repentista que canta en forma individual, sobre temas propuestos por el auditorio, o en contrapunto con otro, pudiéndose referir ambos al mismo asunto- solicitado previamente- y, también, formulándose en forma reciproca, preguntas que deben ser contestadas en verso.

En el complejo arte del payador hay una estricta metodología del quehacer oral en la que se fusionan: mensaje, canto y música. Otros dos elementos la completan y caracterizan: el metro de los versos y la rima empleada.

Para estructurar su mensaje el payador debe tener condiciones intelectuales innatas: básicamente inspiración poética y agilidad mental. A ellas tiene que sumarle sus actitudes de cantor, para volcar oralmente los frutos de su improvisación, y ejecutar adecuadamente su guitarra, que le sirve de acompañamiento, tanto en la parte musical, como de apoyo en la medida de sus versos. En cuanto al metro, los payadores prefirieron el octosílabo, desde los precursores hasta los actuales sostenedores del canto improvisado.

“El canto del payador estuvo siempre identificado con su entorno, tanto para referirse a un episodio épico, como a una efusión lírica. Además, recibió el mandato de Hernández quien en su “Martín Fierro”, estableció el norte del mensaje, al pedir: “...pero yo canto opinando que es mi modo de cantar”.

(profesor Miguel Angel Caiafa)

LA PAYADA EN ARGENTINA Y URUGUAY *

Como antecedente a la aparición de este arte en el Río de la Plata, puede encontrarse la obra de Bartolomé Hidalgo (siglo XVIII), el cual es considerado el primer poeta gauchesco. La fecha de su nacimiento (24 de agosto) fue establecida por ley como el "Día del Payador" en Uruguay". En Argentina se ha establecido el 23 de julio como "Dia del Payador" en recuerdo de una famosa payada celebrada en Paisandú (entre el oriental Juan de Nava y el argentino con la improvisación de lo que después sería su canción "Saludo a Paysandú".

TEMÁTICA *

En el Río de la Plata aparece la poesía payadoril sujeta a un proceso de olvido casi inmediato (por su propia naturaleza improvisada).

Consiste en una confrontación de habilidades de improvisación entre dos cantores, a partir de un juego de alardes iniciales y de ulteriores preguntas y respuestas, para lo cual se turnan, procurándose una final decisión de cuál ha sido el triunfador.

El ejemplo más accesible está contenido en "La vuelta de Martín Fierro", cuando este personaje se enfrenta con el hermano de "el negro" al que había dado muerte en un baile.

Las payadas además de su calidad artística pueden versar sobre diversas cuestiones políticas, fenómenos culturales, el campo y la ciudad, las labores cotidianas, etc.

Es el canto en competencia, con acompañamiento de guitarra. Es la poesía que el gaucho (payador) cantaba casi recitando con la ayuda de la guitarra, caracterizándose por ser improvisada y cantada.

Se desarrollan temas de inspiración propia o propuestos por el auditorio o el contrincante. Son efímeros, pues se extinguen con el cantor, por ser obra de éste o del momento, sin pasar de boca en boca ni quedar escritos. El pueblo informa, exhorta o denigra al enemigo a través de ellos. También pueden ser de gran profundidad filosófica o tratar temas heroicos, políticos, geográficos, botánicos, etc.

(* texto editado a partir de distintas fuentes)

A modo de homenaje humorístico, no puedo dejar de aludir a los inefables Les Luthiers y su imperdible payada La vaca. Espero les guste.

7 de OCTUBRE: FELIZ DÍA ROSARIO!!!

2011-10-06T20:44:00.000-07:00

DESDE EL ALMA

2011-10-02T18:26:00.000-07:00

Rosa Clotilde Mela Luciano, mas conocida como Rosita Melo, fue la primera compositora rioplatense reconocida mundialmente.
Nacida en Uruguay en 1897, llegó con su familia a la Argentina a los 3 años de edad.
A los 14 compuso la música de su primer vals “Desde el alma”, que traspasó fronteras y se escuchó en los todos los rincones del planeta convirtiéndose en un clásico.
Rosita fue una compositora prolífica, exitosa y reconocida. Murió en Buenos Aires en 1981.
Todavía hoy este vals inspirado y eterno, una de las melodías mas hermosas de nuestra música popular, sigue haciendo girar a quinceañeras y novias, renovando su encanto cada vez que vuelve a sonar.
Desde el Sur, uno de nuestros valses preferidos: Música Maestro!

Los enigmas de la simbología en la lápida de Borges

2011-08-24T05:45:00.000-07:00

Coincidiendo con los 112 años del nacimiento del célebre escritor argentino, en su libro Siete guerreros nortumbrios, el investigador Martín Hadis descifra el significado de las frases e imágenes de la lápida de Jorge Luis Borges para revelar qué importancia tuvo el coraje en su obra y cómo se refleja en su vida emocional e intelectual el aprendizaje de dos lenguas: el inglés antiguo y el escandinavo antiguo.

El monumento de piedra (ubicado en el Cementerio de Plainpalais en Ginebra) diseñado por María Kodama -el libro incluye una entrevista a la viuda- parece a primera vista engañosamente simple.

"En el anverso hay un grabado de siete guerreros -la piedra de Lindisfarne- que avanzan en fila con sus armas apuntando al cielo. Debajo de ellos una inscripción enigmática en inglés antiguo: `and ne forthedon na` (Y que no temieran), de La Batalla de Maldon. Más abajo, las dos fechas 1899-1986 y una cruz de estilo celta", escribe.

"En el reverso -que referencia al amor y la eternidad- aparece una nave vikinga con sus velas henchidas por el viento. Sobre ella, otra inscripción en nórdico antiguo: "Hann tekr sverthit Gram ok leggr í methal theiera bert" (Tomó la espada Gram y la colocó entre ellos desenvainada). Pertenece a la Volsunga Saga (de mediados del siglo XIII).

"Este libro -recién publicado por Emecé- es el resultado gradual de años y años de investigación y no tengo una fecha en que lo haya comenzado. Hay un artículo que lleva el mismo título que salió hace quince años. Ese fue un precedente", dijo.

Martin Hadis (Buenos Aires, 1971) es escritor, investigador y docente. Estudió literaturas germánicas comparadas en la Universidad de Harvard y realizó una maestría, en Antropología Cultural en la Universidad de North Texas.

Es coautor del libro Borges profesor, que recopila el curso de literatura inglesa dictado por Borges en la UBA y autor de Literatos y excéntricos: los ancestros ingleses de Borges, que revela la genealogía británica del escritor.

El inicio de las investigaciones sobre la lápida es de 1996, y "después fue como un eje que quedó ahí. Encontraba algo y decía: `esto tiene que ver con la lápida`. Siempre estuvo presente -insiste- era un lugar en mi mente donde se iban acumulando hallazgos fascinantes".

Así, Hadis fue uniendo datos "algunos contrapuestos, que al final terminan por conciliarse. Y para esa armonía final Borges usa La Batalla de Maldon", adelanta el investigador sobre el poema que conmemora una batalla en Essex, Inglaterra en el año 991.

Lo que uno ve de manera permanente en el libro, advierte Hadis, "es una armonía entre lo intelectual y lo emocional que se entrelazan de manera permanente. En los últimos días de su vida, Borges disfrutaba leyendo la Batallaˆ"

Este vínculo de Borges con el inglés antiguo y con la literatura escandinava tienen una larga data, subraya el estudioso y recuerda que el padre del escritor le regaló en 1910 La Volsunga Saga, una de las favoritas de Borges y, sin duda, "aquella con la que tomó primer contacto con el mundo germánico medieval".

A los 55 años emprende el estudio del inglés antiguo cuando queda totalmente ciego "como una manera afectiva de elaborar la pérdida de la vista".

"Son lenguas que marcan la obra del autor de `El Aleph`, como esas metáforas germánicas, las kenningar, que se entreveran con los versos orilleros de Evaristo Carriego y en la milonga de Jacinta Chiclana, lo más criollo que escribió", define.

Las sagas se relacionan con Carriego "y además todo este intento de enhebrarlas habla de la discordia de su linaje, otro tema central y otro de los motores de su creación".

"Y una cosa se concatena con la otra, y el libro fue el resultado de un decantamiento, de maduración, de conocimiento. Lo fui viendo desde distintas perspectivas", reflexiona.

¿Cómo llega a unir lo anglosajón con lo criollo, la herencia de su abuelo paterno, el coronel Francisco Borges, y la de su abuela paterna inglesa, Anne Haslam?

"Buenos Aires para Borges era una ciudad mitológica, el culto del cuchillo y el coraje. Y esa mitología que él creó -apunta- pienso que está inspirada en una búsqueda interna, de lo épico, de lo mítico".

Varias de sus pasiones centrales están ahí, remarca el investigador: el coraje, su admiración por lo sajón y lo escandinavo es algo ancestral, y la combinación con lo criollo, está todo enhebrado", repite.

La presencia de la cruz también representa un conflicto, "otro motor de su literatura, el hecho de haber tenido profundas inquietudes espirituales y, paradójicamente, no haber sido un hombre de fe. Hay un poema de Cristo en la cruz, que está en el libro de "Los conjurados" y dice: `Y seguiré buscándolo hasta el último día de mis pasos en la tierra`".

Es increíble constatar, "a mí me impresiona que de una lápida tan sobria -dos docenas de palabras y dos imágenes- salgan tantas asociaciones, conexiones con la obra de Borges, con su vida, senderos infinitos, porque mañana otra gente con estos puentes tendidos en el libro puede encontrar nuevos significados. Es como haber tocado el núcleo", arriesga.

Para Hadis, estos senderos se van a seguir bifurcando como lo dice la lápida, con imágenes que no se cierran nunca, al ser resignificadas de manera permanente.

"Lo que me queda después de escribir el libro es una sensación de misterio. Pienso: `estos símbolos, a qué más me van a llevar, porque los puentes están solidamente tendidos`".

"Tengo la intuición que en la lápida está encerrado todo lo intangible de la obra de Borges, también el futuro, lo que el tiempo va a ir transformando y recreando de maneras insospechadas", finaliza el investigador.

Fuente

ELECCIONES

2011-08-14T08:43:00.000-07:00

Hoy Argentina se lanza a su primera experiencia de elecciones primarias abiertas a nivel nacional.
Sería bueno que además, ésta sea la oportunidad para comenzar a andar un camino democrático diferente al que venimos transitando: el de la confrontación permanente y el de de tener que optar por la simple consideración del "menos malo".
Esta vez habría que apostar a cambios reales, más profundos y sustentables.
Votemos con conciencia y esperanza, no con resignación.

CHILE Luego de la represión

2011-08-06T17:05:00.000-07:00

Luego de la represión, el gobierno autorizó otra marcha de los estudiantes

Tras los cacerolazos de repudio a las más de 800 detenciones a secundarios y universitarios, el gobierno de Sebastián Piñera anunció que no prohibirá la marcha prevista para el próximo martes, en el marco del paro de docentes. No obstante, la intendenta de Santiago, Cecilia Pérez, advirtió que la policía tendrá que actuar "como lo ha hecho siempre" si durante la movilización no se respeta el tránsito autorizado.

La "marcha familiar por la educación" fue convocada por estudiantes, padres y profesores que desde hace dos meses mantienen las protestas que exigen un sistema educativo público e igualitario. El recorrido está previsto por los parques Bustamante y Almagro a unas cinco cuadras de la Alameda, la principal avenida de Santiago donde el miércoles tuvo lugar el embate de carabineros, por órdenes del Ministerio del Interior, contra las organizaciones estudiantiles.

El argumento que expuso el gobierno conservador para reprimir aquel día fue que la movilización no había sido autorizada. No obstante, gremios y vastos sectores de la población habían apoyado su realización a tal punto que, una vez concretada la represión, hubo cacerolazos en varios puntos de la ciudad.

Por su parte, el Colegio de Profesores reiteró la convocatoria a un paro nacional por la educación para el martes 9 de agosto y a una marcha para ese mismo día. A través de un comunicado, los docentes hicieron un llamado "a plegarse a todo el mundo social, sindical, a sectores de diversa índole en el país, para que también se movilicen ese día y que hagamos una gran manifestación por la Alameda".

"Los cacerolazos no tienen ninguna inconveniencia en términos que son manifestaciones pacíficas que no conculcan el derecho de ningún otro habitante, pero cuando tú quieres interrumpir las calles, el derecho de otras personas que también quieren movilizarse libremente, la verdad es que ahí Carabineros tiene que actuar como lo ha hecho siempre", advirtió la intendenta de Santiago.

Pagina 12

CHILE: ¿resabios de otros tiempos?

2011-08-04T19:18:00.000-07:00

Más de 500 detenidos por los violentos enfrentamientos entre estudiantes y la policía

Miles de manifestantes chocaron con carabineros en Santiago y otras ciudades durante una jornada de protestas por una "educación gratuita y de calidad"; hay 14 policías heridos

Jueves 04 de agosto de 2011 | 12:39 (actualizado a las 22:09)

SANTIAGO DE CHILE.- Las fuerzas policiales de Chile reprimieron hoy con chorros de agua y gases lacrimógenos a los estudiantes secundarios que pretendían marchar por una educación gratuita y de calidad, y detuvieron a 537 manifestantes, en una jornada marcada por los enfrentamientos en las principales ciudades del país trasandino que dejaron 14 carabineros heridos.

"Esto parece un estado de sitio, me imagino que habrá sido así hace 30 años en Chile durante la dictadura militar. Ni siquiera está asegurado el derecho a la congregación en los espacios públicos", dijo a periodistas la portavoz de los universitarios Camila Vallejos.

Los alumnos secundarios y universitarios mantienen desde hace más de dos meses una movilización que incluye tomas de escuelas, paros, huelgas de hambre y marchas en demanda de cambios profundos al desigual sistema de enseñanza del país.

Tomas. Unos 200 estudiantes ocuparon pacíficamente las instalaciones del canal de televisión privado Chilevisión y exigieron salir al aire para expresar sus demandas en favor del fortalecimiento de la educación pública, dijo la periodista de la emisora televisiva, Macarena Pizarro.

"Nos vimos afectados como canal por una ocupación de unos 200 estudiantes que llegaron hasta el canal para manifestarse", dijo Pizarro mientras narraba las violentas manifestaciones estudiantiles.

Los estudiantes chilenos incendiaron varios objetos en las calles de SantiagoFoto: AFP

Los hechos. El gobierno entregó el lunes un paquete de 21 medidas para mejorar la educación y los estudiantes, que deben responder la propuesta mañana, adelantaron que será rechazada.

Las marchas, de secundarios por la mañana y universitarios por la tarde, fueron convocadas antes de que el gobierno entregara su plan. Pese a la represión, Vallejos reiteró el llamado a una nueva marcha al atardecer y a hacer sonar las cacerolas por la noche "en contra de la represión".

"Todo tiene su límite", dijo hoy el presidente Sebastián Piñera al tiempo que su ministro del Interior, Rodrigo Hinzpeter, agregaba que "el tiempo de las marchas se acabó". Unos 1300 policías bloquean el paso al palacio presidencial donde suelen concluir las marchas.

Aún sin permiso, centenares de jóvenes intentaron congregarse en la Plaza Italia, un céntrico lugar de reuniones, cuyo perímetro estaba cercado. Otros centenares se reunieron en otros puntos de la ciudad. Todos fueron reprimidos.

Los alumnos fueron reprimidos en Santiago de Chile, donde se llevó a cabo la mayor concentración con 10.000 personas; en el puerto de Valparaíso, 140 kilómetros al noroeste de Santiago, donde se movilizaron 5000 estudiantes y en Concepción, 500 kilómetros al sur de la capital chilena, donde otros miles se sumaron a una marcha que también fue golpeados por las fuerzas policiales.

La jornada se inició con barricadas incendiarias en 12 puntos de Santiago y los Carabineros lanzaron carros hidrantes y gases lacrimógenos para dispersar a los manifestantes que cortaron el tránsito, destruyeron señales y semáforos.

Las movilizaciones se realizaron en vísperas de que estudiantes y profesores entreguen su respuesta al plan educativo presentado por el gobierno de Sebastián Piñera, que ya fue rechazado extraoficialmente por diversas federaciones estudiantiles de las principales universidades del país.

Las protestas también coincidieron con la publicación de una encuesta del Centro de Estudios Públicos, que sitúa a Piñera con una aprobación del 26 por ciento, la cifra más baja para un mandatario en 20 años de democracia.

La marcha en la ciudad de Santiago, a la que asistieron alrededor de 10 mil alumnos secundarios, no fue autorizada por el gobierno que acusó de "intransigencia" a los dirigentes estudiantiles.

El vocero del gobierno chileno, Andrés Chadwick, dijo que los estudiantes "no son dueños del país y por eso nosotros tenemos que hacer respetar la ley". "No podemos ser presos, como sociedad, de que sólo valen los derechos de los estudiantes a manifestarse", enfatizó el vocero.

Cerca de mil efectivos policiales acordonaron a los estudiantes que intentaban concentrarse en la Plaza Italia, el principal punto de encuentro de celebraciones políticas y deportivas de Santiago.

Las fuerzas de seguridad cerraron las rejas de acceso al paseo público y las bocas de salida del tren subterráneo, para que los alumnos no accedieran al punto de concentración.

Testigos relataron que la policía también hizo detener los autobuses que se dirigían al lugar de la convocatoria y obligó a descender a todo joven "sospechoso" de dirigirse a la movilización.

Los policías utilizaron carros hidrantes y bombas lacrimógenas y, según la vocera de los secundarios, Laura Ortiz, "incluso se escucharon disparos".

En uno de los puntos de concentración, los estudiantes se sentaron en el suelo para demostrar, según dijeron, que la marcha era pacífica y cantaron "nos portamos bien, nos portamos".

Un cartel decía: "aquí están los que luchan, no los que negocian".

La presidenta de la Confederación de Estudiantes de Chile, Camila Vallejo, consideró "inaceptable" la represión policial y aseguró que el centro de Santiago "se encuentra en estado de sitio". "Hoy se vulnera el derecho ciudadano a congregarse en Plaza Italia. La derecha una vez más atenta contra la democracia en nuestro país, ni con las bombas lacrimógenas más fuertes nos amedrentan", añadió Vallejo.

Fuente: LaNación

URUGUAY...

2011-07-24T14:00:00.000-07:00

...CAMPEÓN!!!!

Felicidades amigos uruguayos!

DÍA DEL AMIGO

2011-07-20T16:59:00.000-07:00

Ayer se cumplió otro aniversario de la muerte de uno de los rosarinos más queridos y famosos: el negro Fontanarrosa.
Hoy, se festeja -por lo menos en esta parte del planeta- el día del amigo.
Unificando el recuerdo de un grande con la sonrisa que con tanta generosidad sembró, quiero celebrar precisamente el día del amigo con uno de sus cuentos llevado al video. Espero lo disfruten.

...si quieren meterse de lleno en el mundo del negro, les dejo el link de su web

FELICITACIONES!...amigos del Uruguay...

2011-07-16T18:03:00.000-07:00

...ganaron en muy buena ley!

¿MATAR POR MATAR?

2011-07-09T08:12:00.000-07:00

"El ataque fue directamente hacia Facundo Cabral"

Carlos Pérez, voceros de los bomberos de Guatemala, charló en exclusiva conCanal 26 y dio detalles del atentado que le costó la vida al popular cantautor argentino.
Además, confirmó que el intérprete se dirigía al aeropuerto internacional Aurora y que un empresario que viajaba con él se encuentra en grave estado.
La policía habría encontrado los autos de los sicarios.

"El lamentable hecho se registró aproximadamente a las 5.30, cuando se produjo un ataque armado hacia un vehículo de color blanco, tipo agrícola, y en su interior se conducía al señor Rodolfo Enrique Facundo Cabral, de 74 años de edad", relató Pérez en el inicio de la charla con Canal 26.

"Esta persona fue impactada varias veces en diferentes partes del cuerpo y también se efectuaron disparos hacia otro vehículo similar que venía detrás donde viajaban sus guardaespaldas", agregó el vocero de bolmberos de Guatemala.

"Nuestro cuartel está ubicado sobre el boulevard Liberación, y este último vehículo ingresó a la estación pidiendo el auxilio respectivo. Personal de cascos rojos inmediatamente le realizó las evaluaciones respectivas al cuerpo con todo el equipo de monitoreo y lamentablemente se comprobó que no presentaba signos vitales por la gravedad de las heridas. Hay muchas personas en este lugar presenciando todo", señaló luego.

"Se están realizando las pesquisas necesarias y se cercó el área unos 500 metros. Facundo Cabral se dirigía al aeropuerto internacional Aurora y había salido de un reconocido hotel. Henry Fariña, un reconocido empresario guatemalteco de 40 años que viajaba con él, fue trasladado hacia un centro médico privado para ser atendido por la gravedad de las heridas que sufrió", precisó Pérez.

"Por lo que han indicado, agentes de la policía nacional civil están realizando un rastreo ya que hay algunas cámaras de seguridad cercanas que posiblemente hayan captado algo de lo ocurrido. Se trata de establecer de donde vino el ataque que aparentemente fue directo hacia Facundo Cabral", añadió.

Finalmente, al ser consultado sobre el tipo de vehículo con el que se transportaba al trovador argentino, señaló que "es un rodado tipo camioneta, de cuatro puertas. Se pueden observar varias perforaciones de bala en los vidrios".

Fuente

Ángel de lata (Delata: devela, descubre, denuncia y acusa)

2011-07-04T19:53:00.000-07:00

Angel de lata

En la ciudad de Rosario existe un emprendimiento editorial emparentado con el accionar del llamado Ángel de la Bicicleta – Claudio Pocho Lepratti - destinado a mejorar la situación de los chicos de la calle y sus familias.

Dicho proyecto cobra forma través de una revista llamada sugestivamente el Ángel de lata (Delata: devela, descubre, denuncia y acusa) que se ocupa de hacernos conocer un poco de la vida y los sueños de tantos chicos nacidos en la exclusión y forzados a intentar sobrevivir como pueden.

Me permito aquí transcribir el cuento que encabeza los artículos del número 21 de la revista y algunas de las bellas imágenes que lo ilustran, a la vez que los invito a colaborar con los chicos que la venden, cuando los vean ofreciéndolas por la peatonal Córdoba.

La filantropía de los incrédulos

Los vuelos Rasantes del Ángel Delator

Se largó la lluvia, Yolanda se está empapando.

Decide correr hasta el portal de la iglesia. No queda nadie por la calle, ni dios. Aunque a esta hora dios no debe estar ni en la iglesia. Es tarde, mas tarde que la mierda.

Lleva unas rosas envueltas en un papel celofán y van perdiendo pétalos en la carrera. Le vendió unos cuantos ramitos a los que cenaban en los restaurantes, a los que volvian de bailar y a los que salían del cine de trasnoche. Llega agitada al reparo abovedado del pórtico justo cuando arrecia el chaparrón.

Una cortina de agua le impide ver la ciudad más allá de las columnas y un mar de gotitas le chorrea por la bolsa de nylon que se había enfundado en la cabeza.

Respira profundamente mientras mira el daño producido en las rosas, traga saliva, resopla. La lluvia suena como un millón de papas fritas tiradas de golpe al aceite hirviendo. Tiene hambre, el estómago se le retuerce un poquito. También tiene un sándwich de milanesa en la mochila, lo había cambiado en el restaurant por un pimpollo. Parece que fuera el fin del mundo, que ella hubiera conseguido el último refugio y que el que no se escondió se embromó. Yolanda gira la cabeza y ve las puertas altísimas de la iglesia bien cerradas a sus espaldas, y aún así, las empuja con la punta de los dedos en un acto reflejo. Sorpresivamente se entreabren. La adrenalina le empasta la boca, retrocede dos pasos, la impresión le hace apretar el tallo de las rosas tanto que una espina se le clava en la yema del in dice. El furor de la lluvia de papas fritas se redobla.

Un vaho misterioso sale desde la penumbra interior de la nave central, un perfume a inciensos ancestrales y a milenarios mantos de vírgenes.

Yolanda no cree, es decir, cree que no cree. Pero se ha metido en cada castillo embrujado, ha hablado con cada monstruo, ha enfrentado cada fantasma que no debe haber santo que le impida entrar. Su abuela le había enseñado a persignarse cuando pasaba en frente de las iglesias, ella lo hizo durante un tiempito pero después se olvidó.

Yolanda, incrédula, se hace la señal de la cruz y se pierde en el azul oscuro y sagrado. La atmosfera cóncava consigue ensordecer la lluvia de papas fritas.

Allá al fondo, en el altar, quizás por obra y gracia de un monaguillo olvidadizo, una vela parece querer arder hasta que las velas ardan, pero aquí, suspendida en la oscuridad, justo encima de su corazón revolucionado, una inconmovible virgen María tamaño natural le mira con los párpados caídos, suplicantes, como una mujer bendita pero petrificada a punto de damos la bendición, toda envuelta en una bandera argentina. Yolanda abre la boca embobada. -Me cago en dios- murmura -parece Evita-.

Poco a poco el estrépito de la lluvia le destapa los oídos y vuelve a acompañarla como un amigo lejano. Suena ahí, en los cristales de colores de los vitreaux, pero Yolanda tiene su vista clavada en la mirada de María, o de Evita, ahora tiene sus serias dudas y aunque ninguna de las dos le atemoriza, algo le produce un escalofrío entre la piel y el vestido hecho sopa. Es el ojo izquierdo de la virgen que, húmedo y luminoso, deja caer una lágrima tras otra, brillantes, fantasmales, entre patéticas y terroríficas.

-La puta madre- blasfeman los doce años de Yolanda. Se asusta un poco, retrocede, golpea con el talón en uno de los bancos. El banco larguísimo cruje, inunda con ecos de madera las paredes sacrosantas y Yolanda cae de rodillas.

Apoya las manos en el suelo marmóreo y el dedo que le pinchó la espina deja una manchita de sangre mientras las lágrimas de la virgen forman un charco brillante justo enfrente de ella, sobre ese piso encerado, impenetrable.

Yolanda queda un instante paralizada pero vuelve a levantar la vista.

Achina los ojos, aguza la mirada y entonces, como un gato agazapado descubre una gotera en los techos inalcanzables de la iglesia. Una gotera que cae mística y perpendicular en la frente de la virgen, resbala hasta el ojo izquierdo y se despeña por la mejilla satinada de rubores.

--Que guacha- vuelve a blasfemar Yolanda mientras se levanta de un salto -me hiciste cagar en las patas-o Se sienta en el banco larguísimo, se sacude un poco el vestido y se desengancha la mochila de los hombros. Mira de nuevo a la virgen que no deja de lagrimear ni de mirarla con cara de ternero degollado.

Yolanda se chupa la gotita de sangre del dedo y le dice -¿ves?, yo me pinché el dedo y no IIoro-. Oro... oro... oro, repite el eco eclesial, pero María, o Eva, o vaya uno a saber, no responde nada. Espera, presta atención, pero nada - ¿No me comprás una rosa?- le pregunta Yolanda medio en broma, con una especie de esperanza secular. Osa...

osa... osa... repite el eco.

Yolanda suspira, se limpia la nariz en la manga del vestido y vuelve a preguntar - ¿No tenés plata?-. El eco vuelve a repetir incansable las tres últimas letras, pero María o Eva o quien sea no contesta. Yolanda, un tanto desencantada a pesar de que no esperaba ningún milagro, ahora espera el silencio, escucha la lluvia de papas fritas y saca el sándwich de milanesa. El aroma hace temblar el aire.

Yolanda muerde, mastica, mira hacia un costado y hacia el otro, balancea las piernas que le cuelgan del banco larguísimo.

Traga, siente como el estómago le agradece, vuelve a morder y mastica y mastica y mastica mirando el mordisco que dejó en el pan y en la milanesa, sigue balanceando las piernas y escuchando la lluvia de papas fritas allá afuera, entonces, con algo de culpa, levantando un poquito el sándwich, mira a María, o a Eva, o a quien sea y le dice -¿ Querés?-.

Día mundial contra el trabajo infantil - 12 de junio

2011-06-12T09:45:00.000-07:00

En todo el mundo, y en franca violación de los derechos de la infancia, cientos de miles de niñas y niños realizan trabajos que los privan de la educación, la salud, el tiempo de ocio y las libertades elementales. De estos niños, más de la mitad están expuestos a las peores formas de trabajo infantil, como el trabajo realizado en entornos peligrosos, la esclavitud u otras formas de trabajo forzoso, actividades ilícitas como el tráfico de estupefacientes y la prostitución, así como la participación en conflictos armados.

La Organización Internacional del Trabajo (OIT) instituyó el primer Día mundial contra el trabajo infantil en 2002 como forma de poner de relieve la gravísima situación de esos niños. Este día se celebra el 12 de junio y tiene por objeto ejercer de catalizador del creciente movimiento mundial contra el trabajo infantil, reflejado en el gran número de ratificaciones del Convenio núm. 182 sobre las peores formas de trabajo infantil y el Convenio núm. 138 sobre la edad mínima de admisión al empleo.

El Día mundial contra el trabajo infantil ofrece la oportunidad de captar más apoyo para la campaña en contra del trabajo infantil por parte de los gobiernos y de los interlocutores sociales de la OIT, la sociedad civil y las demás partes interesadas, incluidas las escuelas, los grupos de jóvenes y de mujeres, y los medios de comunicación.

Lamentablemente en América Latina -como en la mayor parte de los países llamados emergentes o subdesarrollados- la explotación infantil no sólo es habitual sino que se observa en sus formas más variadas y aberrantes. Las imágenes siguientes tienen como objetivo abrir los ojos y tomar conciencia de la situación de extrema vulnerabilidad en que se encuentra nuestra infancia y que -quizás por desidia, quizás por interés- no es tomada como prioridad a resolver por los gobiernos de la región. Cabe aquí destacar que, mientras menos educado y más carenciado esté un pueblo, más fácilmente puede ser dominado.

MÁS DE AQUELLOS AÑOS DE INFANCIA

2011-06-07T15:03:00.000-07:00

Bueno, visto que el tema de las meriendas de la infancia nos ha hecho poner nostalgiosos, les dejo un post traído de mi blog personal, dedicada a algo que también disfruté muchísimo en esos días: mis álbumes de figuritas.

FIGURITAS CON BRILLANTES

Cuando era chica, (tendría alrededor de siete u ocho años) tuve mi primer álbum de figuritas.

Algún astuto publicista pensó que al regalar los álbumes a la salida de la escuela, todos querríamos llenarlo y comenzaríamos a comprar compulsivamente aquellas primeras figuritas, tan increíbles que me hechizaron apenas las vi. El artilugio dio resultado porque a partir de ese día las susodichas figuritas se convirtieron en un bien preciado que todos ansiábamos tener, disfrutar y pegar en aquellas hojas vacías en las que se narraba alguna historia que deseábamos ver pronto ilustrada.

Aquellas maravillas (la palabra no era exagerada para como yo las veía en ese momento) eran preciosas creaciones con dibujos de personajes de fábulas y cuentos, llenas de flores, mariposas y colores de encanto, mágicamente ornadas con “brillantitos”…sí…aquellas figuritas eran para mí, pequeñas joyas que me sorprendían con su belleza apenas abrir el paquetito que contenía tres o cuatro de ellas (quizás sea por aquella remembranza que hoy me atrapan las imágenes con glitters!)

Además del placer de descubrirlas, ubicarlas y pegarlas en su correspondiente sitio numerado, se agregaba el atractivo de intercambiar “las repetidas” con nuestros amigos con quienes competíamos por página llenada y por “difícil” conseguida.

Todas las tardes, mi mamá me llevaba al kiosco y me compraba dos o tres paquetes, y la aventura comenzaba al elegirlos yo misma de entre los que contenía aquella cajita prometedora a la que soñaba comprar íntegra.

Rápidamente las páginas se fueron completando y algunas de mis amigas ya casi tenían lleno el álbum cuando a mí me faltaban bastantes, así que apelaba a la buena voluntad de tíos y abuelos para aumentar mis “chances” de conseguir las que me faltaban incrementando la cantidad de paquetes semanales.

Como todo llega a su fin, las promociones y las modas pasan rápido y cuando faltaba muy poco para que se acabara la venta de aquellas, mis primeras figuritas coleccionables, yo seguía sin conseguir la más difícil, la número uno: Caperucita Roja. Los pocos que la tenían hacían gala de su buena fortuna y desalentaban a los que rogábamos sacarla en el consabido paquetito de todas las tardes…pero estábamos sobre el final de la promoción y conseguirla por esa vía era imposible; las repetidas se nos acumulaban por montones y aquella ansiada número uno no se encontraba por ningún lado.

Mi primer álbum estaba incompleto y así parecía que iba a quedar por toda la eternidad, hasta que un domingo, un tío mío decidió poner fin a aquel martirio de espera infructuosa y nos llevó a mi prima y a mi (ambas coleccionistas frustradas por aquella “difícil” que se nos negaba) a un negocio de compra – venta de revistas donde también hacían canje de las famosas figuritas.

Aquella tarde de sol, las dos ansiosas infantes nos zambullimos en las enormes cajas con “repetidas” que se ofrecían en aquel boliche oscuro y húmedo con olor a cigarrillo y polvo acumulado.

Entre nuestros dedos ya casi desganados, pasaban una a una las súper conocidas imágenes, la mayoría ajadas y deslucidas, totalmente alejadas de lo que fueran en el inicio de aquella primera aventura coleccionable que mi memoria recuerda.

No sé el tiempo que estuvimos, supongo que habrán sido horas, revisando con paciencia que se convertía en desencanto aquel montón de figuritas casi sin nada de los brillantitos que me habían atrapado en otro momento.

De repente, y casi al unísono, las dos dimos un brinco de alegría!...en medio de aquel caótico revoltijo aparecieron no una, sino dos “número uno”, en bastante buen estado, comparando con lo que habíamos visto: enteras, (que ya era mucho) y con suficientes “brillitos” que las hicieran dignas de cerrar nuestro primer álbum. Salimos de allí radiantes de felicidad, alegría que le trasmitimos a mi tío que se dio por satisfecho al ver nuestras caras.

Esa noche, en lo que fue casi una ceremonia, procedí a pegar en mi álbum a “la número uno”. Desde su lugar, Caperucita parecía sonreír especialmente para mí…digna coleccionista novel que acababa de llenar su primer álbum.

Luego de aquel primero, se sucedieron otros. Hermosos todos, de distintos temas, y con la innovación de otro tipo de purpurinas que no opacaran sus brillos con el tiempo.

Con todos puse el mismo empeño y entusiasmo que en aquel primero, pero la suerte nunca me ayudó como con ése, (que aún conservo) en el que pude por primera y única vez, completar el tan codiciado álbum.

MERIENDAS DE AQUELLA INFANCIA

2011-05-14T17:27:00.000-07:00

Dicen que uno es lo que come y que cuando se viaja hay que comer lo que comen los lugareños…eso quiere decir que para conocer a un pueblo bien se puede empezar por compartir sus costumbres alimentarias. De ser así ,una buena forma de acercarnos, es comentarles lo que se suele comer por aquí en el sur, y particularmente hoy me ocuparé de las meriendas de mi infancia -sobre todo de frío invierno- cuando la hora de tomar la leche era un aviso para dejar los juegos en la vereda e iniciar el sabroso y cálido ritual intramuros del café con leche de la tarde.

Y en el punto del acompañamiento a aquel tazón de café con leche me detengo porque quiero compartir con ustedes aunque más no sea en imagen aquellas riquísimas Melbas de chocolate rellenas con crema blanca (afortunadamente hoy aún subsisten) que mi mamá guardaba en un frasco grande de vidrio, exagonal y con la abertura con tapa en un costado

también solía compar las mucho más tradicionales galletitas Lincoln de vainilla o las azucaradas Coquitas

o los anillitos surtidos!...-mmmmm me encantaban sobre todo los de chocolate con azucarado blanco!...

unas riquísimas rellenas cuadraditas (de las que no recuerdo el nombre) mitad superior de chocolate con una ventanita por donde asomaba el relleno de frutilla o vainilla, según fuera la variedad.

Por aquella época venían en latas y se solían comprar en el almacén "sueltas", por peso, no envasadas en paquetes individuales como ahora.

Otra alternativa muy válida para aquellas tardes de meriendas invernales era dedicarse a bajar una pila de facturas!..mis preferidas eran las que tenían mucha crema pastelera por encima o en su interior, superando -en mi caso- la prerrogativa que suele tener la mayoría de la gente de devorar primero las rellenas con dulce de leche…

aquellos riquísimos vigilante, delgados, tiernos y con mucha azúcar molida por encima!...o las superclásicas medialunas -dulces o saladas- que por otras tierras se conocen como croissants (aunque ahora que estuve por Italia puedo decir que en nada se parecen a las nuestras, que son más sequitas y crocantes).

Otro clásico para acompañar el mate (para quienes gustaban de cortar la tarde con una ronda de amargos) eran los bizcochitos de grasa Managua…por favor!...no había manera de parar de comerlos!...saladitos, ovalados y con un alto grado de tenor graso, eran irresistibles!...

y para los más tradicionales, qué decir!...rodajas gordas de pan blanco o tostado con manteca y dulce de leche para apaciguar el hambre hasta la hora de la cena!

Felices los días en que una no tenía que pensar en la dieta, la presión alta o el colesterol y podía comer de todo y sin culpas!...y ya que estamos recordando (y engordando con los recuerdos) bien merece cerrarse este capítulo nostalgioso con dos clásicos de nuestras golosinas autóctonas que -también gracias a todos los hados-para bien de nuestras generaciones actuales, aún existen.

Las inefables Tita y Rhodesia, dos variedades de galletitas rellenas bañadas en chocolate que han marcado la vida de todos quienes crecimos con la suerte de llevarlas -aunque más no sea alguna vez- como merienda para comer en la escuela, en aquellos recreos de guardapolvo blanco, trenzas o colitas al viento (las nenas, claro!) mientras saltábamos a la cuerda, jugábamos a zapatito de charol o a ladrones y policías.

Y ahora me detengo para hacer una pausa en mi tarde de sábado y me voy a tomar mi café…mucho menos sustancioso que aquellos que estuve recordando pero igual de gratificante!

Giros, volteretas y malabares de nuestra lengua.

2011-04-28T18:34:00.000-07:00

---------- = modismos

---------- = refranes

Ese día no tenía ni pa hacer cantar a un ciego, más pobre que las ratas y sin perro que me ladrase esperaba que pronto cantara Gardel. La esperanza es lo último que se pierde así que me puse a registrar los bolsillos de todas mis chaquetas y si bien no encontré ni una Lucrecia siquiera, me fui de espalda el loro, cuando apareció su foto abandonada allí desde hacía meses. El tiempo pasa volando -pensé- y que el tiempo todo lo cura, eso estaba por verse. Yo ya le había echado en el baúl de los recuerdos, negándome a sentir que el pasado siempre fue mejor, así que mejor pensar que cada oveja con su pareja y a rey muerto, rey puesto y mala cueva dijo el conejo. Me cayó de perilla, como anillo al dedo me vino este hallazgo pues de inmediato recordé que aún me tenía ensartado y que con su cara de palo de siempre, el pago brillaba por su ausencia.

Más helado que abrazo de foca y mas seco que escupo de momia, caminé a la cantina de la esquina y haciendo caso omiso del letrero: “hoy no se fía mañana si”, dije cheese e hice de tripas corazón - socio, déme una mano, hoy por mi mañana por ti, estoy más cagado que palo de gallinero, sin un cobre, se me cae la baba por una cañita, usted sabe, el hocico caliente… que el que nace chicharra muere cantando y árbol que nace torcido nunca jamás se endereza.

Me pegué no uno si no varios guascazos y me fui cuando el cantinero me puso cara de malas pulgas. En la cromi hice perro muerto y el chofer me largó un rosario de padre y señor mío. Boquita de nicho, dijo una vieja más fea que la noche obscura. Me bajé en cualquier lugar pues estaba más perdido que mojón en la noria y me puse a entonar una canción pues el que canta su mal espanta pero, en este caso, quedé curado de espanto, me temblaron las cañuelas y quise hacerme humo… cuando la vi más feliz que chancho en el barro, dele que suene calentándole la sopa a un fulano. Y éste, pensé, no es ni chicha ni limoná, ni fu ni fa, seguro le faltan palos pal puente, le queda grande el poncho, no tiene dedos pal piano. De pronto me bajó la indiá, se me paró la pluma, se me cruzaron los enanitos y quise echarle la caballería encima.

Aunque soy hueso duro de roer, quedé pal gato, pa la historia; el tipo me dio duro mientras yo pensaba que el que arranca sirve pa otra guerra, que el que a hierro mata a hierro termina y mal de muchos consuelo de tontos. Y así a medio morir saltando volví a mi casa. Igual de planchado, igual de Malena, igualmente solo como un dedo, dispuesto a irme por el alambre una vez más. No importa, me dije, la venganza es un plato que frío se saborea mejor.

Traducción:

Ese día no tenía nada de dinero, me sentía muy solo y esperaba que pronto me pagaran el sueldo. Como última esperanza me puse a registrar los bolsillos de todas mis chaquetas y si bien no encontré ni un billete de mil pesos siquiera, grande fue mi sorpresa cuando apareció su foto abandonada allí desde hacía meses. Como pasa de rápido el tiempo, pensé. No sé si la habré olvidado del todo. Yo pensaba que sí e intentaba mirar al futuro, éramos muy distintos, mala suerte, debiese buscarme una nueva mujer y ya. Me vino muy bien este hallazgo pues de inmediato recordé que aún me debía dinero y que sin avergonzarse no hacía amago de pagarme.

Con frío y con sed, caminé a la cantina de la esquina y haciendo caso omiso del letrero: “hoy no se fía mañana si”, sonreí, reprimí la vergüenza y dije: señor, ayúdeme, nunca se sabe quizás mañana usted necesite de mi ayuda, estoy en una difícil situación, sin nada de dinero, tengo muchos deseos de beber un vaso de vino, usted sabe, el ansia del alcohol… que somos lo que somos y es imposible cambiarlo.

Me tomé no uno si no varios vasos de vino y me fui cuando el cantinero comenzaba a enojarse. En la micro no pagué y el chofer me insultó groseramente. Que señor tan mal hablado, dijo una vieja muy fea. Me bajé en cualquier lugar pues estaba completamente perdido y me puse a entonar una canción pues dicen que de este modo lo negativo se ahuyenta pero en este caso lo negativo aumentó, me temblaron las piernas y quise desaparecer cuando dichosa la vi seduciendo a un muchacho. Despreciativo pensé que ningún atractivo tenía y que seguramente era un imbécil. De pronto me invadió la ira y quise agredirlo.

Aunque es difícil ganarme, quedé muy mal, el hombre me pegó muy fuerte mientras yo pensaba que no me quedaba más que salir arrancando si es que quería conservar la vida, que él pagaría de igual manera la paliza que me estaba dando y que no sería yo ni el primero ni el último en pasar tamaño bochorno

Y así, bien a mal traer volví ami casa. Igual de pobre, igual de mal, igual de solo; dispuesto a no comer una vez más. No importa, me dije, esperaré el momento adecuado para disfrutar mi venganza.

Bienvenidos vuestros giros, volteretas y malabares.

¿Son los mismos que aparecen en el relato o conocen otros que signifiquen lo mismo y se expresen de otro modo?

(no olviden poner vuestro lugar de origen)

¡Mi abrazo del Sur para todos y todas!.

CRONICAS DE UN ÁNGEL CRIOLLO

2011-04-03T09:00:00.000-07:00

Los grandes escritores son quizás los que narran con más naturalidad, sin pretensiones de crear escuela o de emular a ilustres antecesores y si además resultan ser agudos observadores de nuestras fisonomías culturales, logran destacarse en la poco frecuente actividad de entretener y hacer reflexionar sobre temas mucho más filosóficos y profundos de los que en apariencia refieren.

Uno de los más destacados y poéticos representantes argentinos contemporáneos que conozco dentro de este grupo es sin dudas Alejando Dolina. Con marcados acento criollo y nostalgia tanguera, Dolina es creador de textos y personajes cargados de una muy particular belleza que merece ser destacada.

Cliqueando en la imagen se puede acceder a uno de sus particulares “divagues” literarios que forma parte de su obra El ángel gris en el barrio de Flores, que aconsejo leer (sin apuro y en entorno adecuado) en su totalidad.

Louise Bourgeois: "El Retorno de lo Reprimido"

2011-03-31T08:19:00.000-07:00

Con 22.000kg y casi 10 por 10 metros de ancho y alto, la gigantesca instalación recibe a los visitantes en la explanada de la Fundación Proa, La Boca Buenos Aires.
"Gigantesca e icónica, la araña MAMAN, de 1999, nos da la bienvenida desde la explanada de Proa. Constructiva, amenazante, protectora, MAMAN es una de las imágenes más significativas del universo femenino. La propuesta de la artista de presentarla en el espacio público, en el espacio de la gran ciudad, es simultáneamente una reflexión, una pregunta y una demanda...Desde la entrada de Proa, MAMAN nos cobija y nos advierte"...(de la presentación de Adriana Rosenberg)

Y por cierto "proyecta un universo de asombrosas formas y perturbadores significados"...

LOUISE BOURGEOIS. Artista del Psicoanálisis. (París 1911-Nueva York 2010) Por primera vez en Latinoamérica.

Fuerza inspiradora. Fantástica y compleja, la obra de Louise Bourgeois es un entusiasmante desafío para los espectadores, fiesta para psicoanalistas, motivo de regocijo para artistas. Es posible decir, con el curador Philip Larratt-Smith, que la artista encuentra “equivalentes plásticos” a sus “estados psicológicos”.
Fragmentos de una vida, terrores infantiles, severos mandatos, paralelismos en su obra entre sexo y muerte, traiciones, exorcismos, reivindicaciones, sueños de pesadilla, psicoanálisis (como “fuerza inspiradora”), y más, en la reveladora exhibición que descubre el universo de la reconocida creadora. “Me hice artista a partir de una situación familiar”, dijo al crítico Donald Kuspit. Nació en el seno de una familia burguesa que, entre otras actividades, se dedicó a reparar tapices. Su padre los conseguía y su madre era la encargada del taller; cuando ésta enfermó Louise tenía 10 años y suspendió sus estudios para atenderla. Gracias a su don por el dibujo la niña Bourgeois fue llamada por su madre a los 12 años a delinear las partes faltantes de los tapices para que las tejedoras los enmendaran. “A todos les parecían maravillosos [los dibujos]… así me hice artista”.
La familia esperaba un hijo varón que tardó en llegar y por eso la bautizaron como su padre; ese mismo padre que tenía amantes a la vista, incluyendo a la profesora de inglés de sus hijos que vivía con la familia. Padre al que había que reverenciar y no la tomaba en cuenta; madre inteligente y protectora, que también le suscitaba contradictorias emociones.
Bourgeois estudió cálculo y geometría en la Sorbona y se diplomó en Filosofía en la universidad parisina. Luego, estudió arte, armó una galería, se casó, tuvo hijos y comenzó a exhibir pinturas en 1945 en Nueva York, donde vivía desde 1938 con su marido el historiador Robert Goldwater. En 1949 mostró esculturas por primera vez, y siguió un camino propio al margen de la moda. En 1982, el Museum of Modern Art de Nueva York realizó la primera retrospectiva dedicada a una artista mujer. Después, el reconocimiento le llegó en cascadas. Octogenaria, representó a Estados Unidos en Bienal de Venecia en 1993; se presentó en los mejores escenarios artísticos del mundo. A Bourgeois le hubiera gustado saber que su obra viajó a Buenos Aires, que condensa a más psicoanalistas por metro cuadrado que cualquier otra ciudad del mundo.

(Fragmento del artículo de Victoria Verlichak, Revista Noticias 24-03-11)

(Las fotos las tomó mi querido RAT el dia de su inauguración)
Desde el 19-03-11 al 19-06-11.

Ceci

SUR: La Patagonia.

2011-03-05T07:16:00.000-08:00

Dejenme que les cuente algo de la Patagonia SUR.
Extensa y compartida por dos países: Chile y Argentina.

De ella podríamos decir con amplia soltura y sin temor a equivocarnos, varios buenos calificativos, y sin duda alguna, todos le harían justicia.

Podemos empezar por mencionar que sus paisajes son imponentes y maravillosos.
Que sus abismos de sobrecogedora inmensidad, -de contemplación dolorosa y agónica-, tienen por hábito asestar con habilidad magistral y veloz, un profundo corte en el aliento de cuanto observador desprevenido cae en sus fauces.
Que causan gracia los caprichos de una geografía rebelde que no admitió cauces, y discurre entre gigantes volcánicos.

Aquí bosques, allá lagos, valles y cordillera. Majestades sin corona que en legítima soberanía, se alzan con el botín de espontáneas reverencias.

Que en este rincón del mundo Dios puso su mejor empeño,...que la paleta de colores no es cosa de los hombres, y que la mano del artista celestial se nota en cada pincelada. Así y todo, estaríamos dejando de mencionar aquel, -que sino el más importante-, el que le sienta perfecto: La Patagonia es “movilizante”.
Nadie queda al margen del sismo que se inicia en las retinas, y altera para siempre nuestra línea vivencial.

La naturaleza que se presenta sin frenos ni censura, de dimensiones infinitas, a menudo abruma.

Nos provoca una sensación de inexplicable angustia contenida, -en particular al ojo citadino, que habituado a los contornos y espacios finitos-, de a poco se desmarca de viejos trazados. La Patagonia, con sus glaciares de hielos perennes, bosques vírgenes, vestigios por donde se mire de actividad volcánica, especies prehistóricas.

Formaciones rocosas y lagos en altura, -huellas del deshielo de la última era glaciar-, nos pone en situación de raro privilegio para el mundo de hoy, de contemplar con ojos modernos, este reducto natural, que se presenta en igualdad de condiciones que a los ojos primitivos.

Allí, donde la naturaleza hizo acopio de sus reservas, nos deja pequeños, en el núcleo, donde se atisba el principio escrito en las rocas, y se adivina quizá, el FIN.

Las fotos corresponden a la Patagonia Argentina, por orden de aparición:
Vista Lago Lacar. Lago Huechulafquen. Lacar, Quila Quina. Lago Epulafquen. Lago Huechulafquen camino a Puerto Canoa.

Ceci

BUON VIAGGIO NEO !!!

2011-02-23T08:10:00.000-08:00

NOTICIAS SOCIALES:

Parte a la brevedad para el Viejo Mundo, nuestra querida columnista, y por razones obvias, CORRESPONSAL EXCLUSIVA DESDE ITALIA: MONICA, alias Neogéminis, alias, la que hizo la foto de cuando éramos niños, es decir: un prodigio de bloguera.

Desde aquí le decimos que nuestro corazón parte con ella (lamentablemente no así nuestros agraciados cuerpos) y que le deseamos lo mejor, en tan amadas tierras por estas sureñas.

Se le extrañará mucho y solo nos consuela saber que a su regreso, colmará con creces las necesidades de este blog, pudiendo postear con su rico bagaje de experiencias y/o fotografías en nuestro blog del El Sur.

Desgranamos estos versos para que los lleve consigo durante el viaje:

Parte para el viejo mundo
Mónica y su maleta,
vaya adaptando letra
que allí se habla diferente
y viéndose con tanta gente
será preciso saber
como se dice buen día
como se pide comer
no olvides sacarte fotos
queremos verte contenta
rodeada de monumentos
algún tanito buen mozo
fuentes y algún vinito
tomate a nuestra salud
que con cariño y abrazos
te esperamos en el "Sur"

Para el norte parte Neo
hacia la tierra del Dante
y nos deja expectantes
esperando su regreso
y no crea que con eso
nos vamos a conformar (con el regreso queremos decir)
ademas queremos fotos
anécdotas y relatos
que nos entretenga un rato
contando sus aventuras
queremos saber que allá
ud lo ha pasado bomba
y lo mas trascendental
la cuestión que nos atañe:
cuando esté lejos muy lejos
queremos que nos extrañe!!!

Asi como la extrañaremos en el Sur! Feliz viaje vecina! y vuelva, mire que esto no tendrá Coliseo ni Fontana di Trevi ... pero tiene gente que la quiere!

Lacras Identitarias

2011-01-26T17:43:00.000-08:00

En los posts anteriores alusivos a la Identidad del Sur, me he querido acercar a nuestra idiosincracia a través de dichos, refranes y diversas formas de expresión que fluyen desde el pensamiento y el habla popular configurando un modo de ser y de pertenecer. He ido constatando como este flujo espontáneo y vital nos hermana, no tan sólo a los habitantes de esta sureña América Latina si no también a otros compatriotas del planeta. En esta ocasión me referiré a unas particulares características de la fisonomía sociocultural chilena preguntándome si ellas se repiten en otras zonas de la tierra. Haciendo caso omiso de la voz que reza la ropa sucia se lava en casa - pues claro está que las sociedades, como los individuos, cargan con sus errores y defectos y, entendiendo que las generalizaciones siempre son injustas- les presento al institucionalizado Chaqueteo Chilensis también conocido como la práctica de Aserruchar el piso:

La raíz de este ejercicio social ( antisocial en rigor) creo se encuentra en una falla congénita del ser humano, catalogada además de pecado capital: la envidia. Este resquemor y animosidad se ejecuta "pa callao", "por la espalda"; la víctima puede no recibir señal alguna de la amenaza que se cierne sobre ella e incluso creer en la amistad o el compañerismo de aquellos/as que tienen el serrucho en la mano. La imagen verbal es elocuente: estando una de pie sobre suelo firme, una mano invisible y poderosa aserrucha nuestra base y caemos sin posibilidad de salvación alguna. Menos evidente resulta la palabra "Chaquetear". Proviene de chaqueta claro está y yo me imagino que así como esta vil acción de dejar sin piso al que le está yendo bien o al que lucha con entusiasmo para llegar a sus objetivos o simplemente al que tiene un bonito rostro o buen gusto para vestir; al que tiene o es -en suma- lo que el otro no tiene o no es (o, que en su baja autoestima no reconoce tener o ser)... me imagino se reproduce en dejar sin abrigo y desprovisto. Ya sea arrebatando el suelo o dejando deschaquetado, tras este accionar vive el ver al otro como a un contrincante y no como a un semejante. En la mentalidad media de chilenos y chilenas es imposible pensar que ante los logros ajenos pudiese uno alegrarse y menos que quizás de aquella persona se pueda aprender algo importante. El mundo del trabajo en Chile está plagado de esta conducta, lo que agrega a nuestro ya abusivo e improductivo sector laboral, más inestabilidad, inseguridad, miedo y angustia.

Este malsano ejercicio va de la mano con otras facetas de nuestra cultura local: el pelambre y el copuchenteo (también llamado cahuín); herramientas éstas que sirven para hacer más efectivo al serrucho. Consisten en hablar mal del envidiado -siempre, obviamente, en su ausencia- lanzar rumores relativos a sus comportamientos, o a su pasado o a su forma de ser; cuchicheos que pueden partir de una cierta "verdad" o de una "verdad" a medias o lisa y llanamente ser una calumnia. La meta es en suma, desacreditarlo, generar que su nombre ande de boca en boca y ojalá lograr que sea señalizado con el dedo. Típicamente chilena es la frase ( dicha tras el pelambre y en voz baja): Oye, pero no se lo digas a nadie, que quede entre nosotros no más, lo que viene a significar todo lo contrario, es decir, por favor divúlgalo a los cuatro vientos.

Hay en estos comportamientos de nuestra identidad una complicidad espontánea, una mancomunión colectiva y solidaria, un espíritu de cuerpo para empujar todos el mismo carro y hacer realidad la premisa la unión hace la fuerza... que ya querría el país funcionara en otros ámbitos; aquellos que pudiesen contribuir a la prosperidad de la nación y ha hacernos efectivamente más grandes porque, sin pelos en la lengua, los autodenominados jaguares de latinoamérica son, a ciencia cierta, tan sólo unos chaqueteros ratoncillos.

Contra viento y marea

2011-01-07T16:56:00.000-08:00

(imagen tomada de la red)

Letra: Eladia Blázquez

Música: Marilina Ross

Contra viento y marea

desafiemos la sombra a la luz de una idea

Con el alma encendida

hay que andar por la vida,

contra viento y marea

y aunque el mar sea adverso

y estemos inmersos en aguas muy feas

continuemos el viaje que a nuestro coraje

la fe lo acarrea...

Contra viento y marea, cada sol se repite,

cada día alborea

Y florece a porfía, un jardín de poesía

contra viento y marea

Si llevamos ardientes la estrella en la frente

igual que una tea,

entre un bosque de pinos,

se abrirá algún camino

contra viento y marea.

Contra viento y marea

la sonrisa de un niño

es la gran panacea,

y una mano tendida la ternura crecida

contra viento y marea.

El amor tiene un duende que ríe,

que enciende, que crea y recrea

y aunque al diablo le pese, retoña y florece

y al mal lo voltea...

Contra viento y marea

hay montones de manos para hacer la tarea

Y esas pilas de ganas de llegar a mañana

contra viento y marea.

Lo que importa es la gente

del sur y del norte

de allí donde sea

y ganar la partida porque triunfe la vida

contra viento y marea.

Contra viento y marea

propongamos sin miedo

una gran asamblea,

donde allí se proclame que la gente se ame

contra viento y marea,

desterrar la codicia tirar la injusticia

desde una azotea

y colgar un letrero que diga te quiero

y todos lo vean...

Contra viento y marea, avancemos con todo

sin mancharnos con brea.

Si hace falta en la piedra,

plantaremos la hiedra

contra viento y marea.

Esta fue la propuesta, tal vez lo que resta

y todos desean

es estar donde vibre

la ansiedad de ser libres

contra viento y marea.

Quiera Dios que así sea... Amén.

FELIZ 2011 A LOS CUATRO VIENTOS DESDE EL SUR!!!!!

2010-12-31T04:46:00.000-08:00

Sur,
castigado y querido,
con sabor a tango
y chacarera.
Sur,
cordillera y después...
el Pacífico mezclado
con el Atlántico.
Sur,
de mirada ausente,
recostada en el pasado,
abnegado guerrero
de causas perdidas.
Sur,
tu mirada apuntando
a esa cruz,
que es tu destino,
y desafío.
Siempre mirando al sur,
pero no a tu ombligo,
te abres generoso
a todas las costas,
a todos los ríos.
Aguas dulces
y salitre,
llanura y precipicios,
mixtura de voces,
de pieles mestizas,
bajo un cielo vasto,
temprano amanecido,
de glorias escondidas
y anheladas promesas,
quiero verte crecido
en un destino justo
merecidamente digno.

FELIZ NAVIDAD SUR !!!

2010-12-24T03:53:00.000-08:00

Un deseo de felicidad y un abrazo para todos los amigos del Sur

11 de Diciembre: Día Nacional del Tango

2010-12-11T05:21:00.000-08:00

Tango que me hiciste mal

y que, sin embargo, quiero

porque sos el mensajero

del alma del arrabal;

no sé qué encanto fatal

tiene tu nota sentida,

que la mistonga guarida

del corazón se me ensancha,

como pidiéndole cancha

al dolor que hay en mi vida.

El tango - al decir de Alejandro Dolina - no solo habla del desencuentro amoroso, tema este tratado universalmente por todos los ritmos y todos los autores, sino que va un poco mas allá. Se atreve a meterse con la angustia que provocan el paso del tiempo y el pensamiento de la muerte. Allí reside su esencia: poner las preocupaciones metafísicas al alcance de las muchedumbres. Eso lo universaliza y hace que atraviese fronteras y culturas, subyugando a todos con su cadencia, su poesía y su manera de ver el mundo.
Todos a bailar !!!

EL JACARANDÁ

2010-11-24T18:46:00.000-08:00

Cada quien en su lugar sabrá rescatar de su paisaje algún elemento típico, algo especial que lo conmueve y ayuda a identificarlo afectivamente con su tierra. Por aquí en mi ciudad, Rosario, junto al Paraná que brinda marco y referencia acorde, si hay un árbol muy nuestro al que los rosarinos nos hemos acostumbrado a contemplar en noviembre es el jacarandá.

Cada año estos árboles parecen florecer con más enjundia dentro del entorno urbano y su bello color violáceo nos alegra los días. Tanto en plazas, parques o veredas los jacarandaes se yerguen con elegancia y belleza propia de esta época del año.

Traigo hasta a este blog del sur algunas imágenes de mi propia cosecha para compartir y disfrutar.

La Medicina del Abuelo

2010-10-30T08:24:00.000-07:00

Extractado de

“Yerbas Medicinales Argentinas” – Domingo Saggese
Rosario, marzo de 1928

Mandamientos Neuropsiquiatricos

El nervioso no debe fijar la atención en los órganos y no presumir que están enfermos. Basta que se consideren afectados el corazón o los pulmones para que en estos órganos se manifiesten síntomas anormales, consecutivos a la idea de enfermedad.

No debe el paciente temer la locura, porque quien recela volverse loco, jamás enloquece. Tranquilícese en este particular el nervioso, porque ni aunque lo quiera él mismo, perderá el juicio.

No preocuparse por el insomnio, que no agrava la situación nerviosa, ni produce alteración mental de ninguna especie. Cuanto mayor es el miedo al insomnio, mas aparece éste. El sueño es un pájaro arisco que huye cuando le damos importancia.

No preocuparse por los trastornos del estómago y del intestino. No mirar la lengua, que no es el espejo del estómago, como antes se afirmaba. No atormentarse con los supuestos gases, que están constituidos exclusivamente por el aire deglutido voluntariamente.

Procurar educar la voluntad con calma y paciencia; repetir progresivamente los actos o ideas que parecían contrarios al síntoma. Por ejemplo: permanecer en los teatros o iglesias sin temor a que sobrevenga un colapso o muerte repentina.

No desanimarse nunca, ahuyentar el desaliento del espíritu como fenómeno deletéreo o altamente pernicioso. La paciencia, la confianza y el valor son los elementos indispensables en estos casos. La curación es la regla: el tiempo no es posible fijarlo convenientemente.

No usar muchas drogas a fin de no convertirse en esclavo de ellas. Los paseos, deportes ligeros, duchas, baños fríos, ejercicio de la voluntad, deseo paciente de curarse con buen raciocinio, etc, son mas útiles que los remedios en sí, cuyo uso debe limitarse según la prescripción del clínico.

No acudir mucho al médico pues el paciente debe aprender a curarse por si mismo. La opinión del clínico concienzudo es útil. El abuso de ella relaja las convicciones en el espíritu del paciente.

En resumen: el tratamiento de los nerviosos es un viaje largo, pero se llega al fin, que es la salud. En esa excursión incómoda pasa el paciente por montañas que son las mejorías, o por valles que son los empeoramientos o recaídas; pero el día de la victoria sobre los nervios no tardará en llegar definitivamente.

LA SIESTA

2010-10-25T17:25:00.000-07:00

(imágenes tomadas de la red)

Siempre me pregunté si la siesta es un auténtico invento hispano, una tradicional y conveniente excusa post-almuerzo que nuestros antepasados coloniales nos heredaron para partir la jornada en menos horas laborables, aprovechando la lógica modorra que surge luego de una mañana complicada, una comida suculenta y una buena dosis etílica, todo generosamente combinado.

Un dicho popular reza:”En el juego y en la siesta, se conoce al caballero”, y otro refrán alusivo pontifica “La que no tienen marido, en siesta, sola se acuesta” (correrá por cuenta de quien lee elucubrar las posibles asociaciones que puedan surgir entre ambos postulados, ya que la práctica de la siesta quizás haya surgido como hábito solitario, pero bien vale tener en cuenta que también son bienvenidas las buenas compañías a la hora de dejarse llevar por ese rato de quietud intimista que suele darse luego de un buen almuerzo)

Numerosos personajes destacados de la historia y literatura hispana han elogiado la siesta como fuente de vitalidad y reivindicación cultural. Camilo José Cela, por ejemplo, con su sarcasmo característico ensalzó la práctica y el disfrute de esta costumbre tan española diciendo que la siesta había que hacerla adecuadamente:"con pijama, Padrenuestro y orinal".

Según la wiki, este hábito también está arraigado en China, Taiwán, Filipinas, India, Grecia, Oriente Medio y África del Norte, pero me animo a decir que hay algo en nuestra sangre latina que nos hace sentir particular apego a esta práctica tan bien catalogada (no sólo por parte de los siesteros consumados sino también por numerosas eminencias médicas que la aconsejan para una vida más saludable!)

Aunque no sea costumbre exclusiva de la hispanidad, creo que es válido asumir que tal vez su práctica esté más estrechamente ligada a nuestro propio temperamento hispano que al insoportable calor reinante en los veranos de ciertas latitudes.

Sea cual sea la razón que le diera origen, lo cierto es que aún hoy la siesta resulta ser un patrimonio bien típico de los pueblos ibéricos, surgiendo en la península y, más tarde, felizmente adaptada a las propias modalidades americanas.

Hoy en día –por lo menos por aquí- son pocos los afortunados que aún pueden practicarla. El agitado ritmo ciudadano y la vida complicada de las grandes metrópolis conspira contra esta costumbre ancestral, pero en los poblados y ciudades más tranquilas aún hoy resulta ser un inquebrantable respiro luego de media jornada de contienda y es sabido que en ciertas ciudades del llamado “interior” luego del almuerzo aún se paraliza por completo la actividad comercial, administrativa y bancaria (nada que ver con las grandes capitales donde la intensa vorágine consumista no cesa ni por el más candente sol veraniego).

Si bien en mi caso, jamás fui de las que pueden dormir siesta sin padecer luego fuertes efectos secundarios (mareos, movimientos y razonamientos ralentizados, inusual pesadez en las extremidades, agobio e irritaciones varias, etc etc) sé que hay otros que, en cambio logran sacar de un corto descanso un extraordinario provecho revitalizante.

Esta costumbre que tanto nos identifica tiene la particularidad de poder adaptarse a distintas contingencias y según la personalidad de quien la practique, por lo que cada quien la puede disfrutar a su manera:

Algunos la disfrutan con toda parsimonia, sin apuros ni remilgos, bajo sábanas, frazadas y en lecho mullido.

Otros se las arreglan improvisando el descanso en cualquier lugar de la casa, siendo suficiente para el mismo un poco de quietud y algún abrigo al que echar mano si fuera necesario.

En ciertos lugares privilegiados la gente se deja mecer por el aire fresco en una hamaca bajo la sombra de un árbol frondoso o el cobijo de alguna galería. En días más frescos es bienvenido un solcito tibio que acompañe el descanso siestero marcando básica diferencia con el reposo nocturno.

Algunos bien predispuestos tienen el talento de echarse una siesta en cualquier sitio improvisado, disimulando con maestría - si es necesario- ante algún ojo indiscreto que no tolere estas distensiones en horas laborales y/o escolares, por ejemplo.

Han ganado fama de consumados siesteros empedernidos cierta clase de empleados (públicos o privados) que, camuflados adecuadamente detrás de montañas de expedientes inamovibles, son capaces de echarse un prolongado sueñito reparador enfrente mismo de sus respectivos superiores…llegando algunos al máximo nivel de idoneidad, logrando hacerlo sin necesidad de cerrar los ojos!

Otra modalidad digna de destacar -y que tiene una buena cuota de seguidores- es la “ocultista”: esta subespecie comprende a los dormilones (sobre todo de exteriores) que buscan refugio bajo un sombrero, una revista o el cobijo que brindan sus propios brazos a la hora de dejarse llevar por el reparador Morfeo diurno.

Es frecuente que entre este subgrupo se dé muy habitualmente el prototipo de los “roncadores”, estrato muy particular que provoca indisimulables molestias entre sus eventuales acompañantes.

Como se verá, pueden distinguirse numerosas clases de siesteros según sean las modalidades de sueño que porte cada cual y en este mundo competitivo hasta hay quienes han logrado hacer del sano hábito de dormir siesta un buen recurso para lograr fama y de paso, aumentar sus ingresos.

(dar click en la imagen)

VOCES Y DECIRES DE AQUI

2010-10-16T17:43:00.000-07:00

Por Cas

Farol, Fabian Pérez

Sólo que me queda el goce de estar triste,

esa vana costumbre que me inclina

al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

fragmento del poema 1964

Jorge Luis Borges

MI DIA DESPUES

2010-10-14T14:59:00.000-07:00

EL PUEBLO QUIERE SABER.... el pueblo siempre quiere saber -el problema es que siempre queda en ascuas- y yo me siento parte de ese pueblo.

Ese pueblo que cree en la gente bien intencionada, y ese pueblo que sabe que están los avivados de siempre.

De ese pueblo que es gente del montón, que nunca termina de saber bien donde está “la cocina” y qué se cocina en ella.

Siempre tan lejos de los preclaros de todos los lados.

Es que es difícil ser del montón, un orejón más del tarro –ni siquiera el último- y tener "la justa", es decir la verdad. En todo caso, como don Pueblo se que la única verdad es que la verdad es relativa.

Como ser humano me alegro de que los 33 mineros hayan subido a tierra. Y sin entrar a analizar más que eso, porque al fin de cuentas es lo único que sé, deseo que lo vivido sirva para sacudir la modorra de la comodidad y los intereses espurios de los oportunistas de siempre, que tienen la sartén por el mango y el mango también.

Como la mujer de vida simple y sencilla que soy, he querido solidarizarme con quienes integran un pueblo querido y apreciado por mí, como el chileno. Solo eso… y nada más que eso.

Desde que voy de compras al mercado, hasta cuando veo un programa de televisión alguien quiere venderme algo como sea porque todo se reduce a una relación de consumo: alguien vende y yo “debo” comprar para que ese alguien se beneficie. Yo, no intereso, más que como consumidor.

Los años van dando sus enseñanzas y la fe que tengo en mi propio optimismo no renuncia a creer que siempre hay algo que festejar y compartir más allá de que otros nos quieran seguir vendiendo espejitos.

Con todo mi cariño y respeto, Casss.

MINA SAN JOSE, OPERATIVO SAN LORENZO

2010-10-13T03:03:00.000-07:00

ESTAN A SALVO LOS MINEROS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

CHI CHI CHI, LE LE LE

LOS MINEROS DE CHI-LE!!

HOY TODOS CON EL PUEBLO CHILENO

A LA ESPERA DE QUE ESOS 33 HIJOS DE LA TIERRA

REGRESEN A SUS AFECTOS, A SU VIDA,

Y QUE LA LECCIÓN DE ESPERANZA, VOLUNTAD Y FE

QUE NOS HAN DADO,

GUIE NUESTROS ACTOS.

CHI CHI CHI, LE LE LE

ARRIBA CHILE SU GENTE!

desde URUGUAY: Casss

Destinos Cruzados

2010-09-28T09:25:00.000-07:00

Nueva York 1934. El chico de 12 años llega al lujoso edificio de la calle 48, entra y se encamina hacia el ascensor. Un hombre espera en el hall silbando un tango. El chico se acerca y enseñándole un papel le pregunta: “Puede decirme en que departamento vive este señor?” “Si pibe, en el piso 12 – contesta el tipo – yo soy su director musical, porque lo buscás?” “Vengo a traerle esta figura que talló mi padre para el” – responde el chico. El hombre piensa unos instantes, “me venís como anillo al dedo pibe, me olvidé la llave y este tiene el sueño tan pesado que no escuchará el timbre. Por favor subí por la escalera de incendios, entrá por la ventana y decile que me abra”.
El chico asiente, sube, entra por la ventana y sacude con vigor al que está durmiendo. El hombre abre un ojo y lo mira sin entender. “Sr. Gardel, vengo a traerle este regalo de parte de mi padre, pero antes … levántese y abra la puerta, afuera está su director que se olvidó la llave.” Medio dormido aún Gardel se levanta y obedece. Confundido le pregunta al chico - “Y vos? De donde saliste?” – “Yo vivo aquí desde hace 10 años, toco el bandoneón y quisiera ser extra en una de sus películas” – suelta el chico de un tirón. “Bueno che, nos hace falta un canillita en El día que me quieras, y de paso traete el bandoneón que te ponemos en la toma de la orquesta” – le contesta Gardel divertido.
“Como te llamás pibe?”

“Astor señor, Astor Piazzolla”.-

Refranes: tesoros de cultura e identidad popular.

2010-09-12T06:54:00.000-07:00

Los refranes son dichos breves y anónimos que representan algún aspecto del sentido común que, por ser tan evidentes muchas veces olvidamos. Nos hablan sobre nuestras conductas, nuestras creencias, tradiciones, pensamientos y percepciones y expresan orientaciones básicas y esenciales para un mejor vivir o algún tipo de concepto práctico sobre el quehacer humano. Se van transmitiendo por tradición oral y se van arraigando en la memoria colectiva de los pueblos siendo una entrañable raíz de identidad. Generalmente recurren a la rima y a otras figuras literarias. Si reparamos en nuestra personal forma de decir, nos daremos cuenta como tenemos integrado al Refrán de un modo absolutamente espontáneo e inconsciente, muchas veces recurrimos a ello pues no encontramos mejor manera de expresar lo que sentimos o pensamos.

Aquí les dejo un ramillete que espero se acrecente con vuestros aportes (recuerden especificar vuestra nacionalidad)

A palabras necias oidos sordos

A buen entendedor pocas palabras

A quien madruga Dios lo ayuda

pero... también

No por mucho madrugar amanece más temprano

Quien mucho abarca poco aprieta
Quien nada hace nada teme

Quien no se arriesga no cruza el río
Quien no llora no mama

No hay mal que dure cien años

No hay mal que por bien no venga
No hay peor ciego que él que no quiere ver
No dejes para mañana lo que puedes hacer hoy

o, en la versión de Felipe, amigo de Mafalda:

No dejes para mañana lo que puedes hacer pasado mañana (já!)

Más vale diablo conocido que ángel por conocer
Más vale perder un minuto en la vida que la vida en un minuto
Más vale pájaro en mano que cien volando
Más sabe el diablo por viejo que por diablo

Donde manda capitán no manda marinero
Del dicho al hecho hay mucho trecho
Agua que no has de beber dejala correr
Lo comido y lo bailado no te lo quita nadie
Mira con quién andas y te diré quien eres
Se pilla antes a un mentiroso que a un ladrón

Para decir mentiras y comer pescado hay que tener mucho cuidado

ORO PARA LAS LEONAS!

2010-09-11T18:05:00.000-07:00

3 -1 frente a Holanda!

Argentina campeón mundial de Jockey femenino

Lucha Aymar la mejor jugadora del mundo!

Ampliar Foto
Ampliar Foto
Las chicas y su festejo por el campeonato. (Télam)
VIDEO
Los minutos finales y el festejo de Las Leonas
Los goles del partido

LEONAS A LAS FINALES!

2010-09-09T20:17:00.000-07:00

Con un gol espectacular de Luciana Aymar y otra anotación de Rosario Luchetti, el seleccionado femenino de Hockey sobre césped
superó 2 a 1 a Alemania, y clasificó para la final del Mundial de Rosario 2010.
El sábado, Argentina vs Holanda y se define el campeón!
Bravo chicas!!!

Golazo de Aymar.

LUCHA, LA MEJOR JUGADORA DE LA HISTORIA

2010-09-05T20:21:00.000-07:00

La mejor jugadora de hockey, ¿el mejor gol de la historia?

Rosario.- Las Leonas derrotaban 1-0 a China. Entonces apareció la mejor de todos los tiempos, la rosarina Luciana Aymar, la deportista que recibió seis veces el título de mejor jugadora del mundo. Encaró con la bocha dominada por la izquierda del ataque argentino, eludió a tres rivales y quedó con el ángulo exacto frente a la arquera china. Pero antes de que pudiera reaccionar, Lucha ya había convertido el mejor gol de su carrera. Tocada por la varita mágica, es la "Maradona del hockey" que, igual que Diego, tuvo la fortuna de hacer su mejor jugada en un Mundial.

Allí quedó Luciana, tendida en el piso, a pura lágrima. “Fue el mejor gol de mi carrera. Fue hermoso", dijo poco después, ya con la clasificación a semifinales del Mundial femenino de hockey sobre césped que se disputa en Rosario. "Me quedé tirada llorando porque fue una emoción muy grande. Estuve marcada durante todo el partido y por suerte se me abrió la jugada para llegar a definir”, argumentó la capitana de Las Leonas.

El entrenador argentino aseguró que el gol quedará en la historia y, por supuesto, lo comparó con el "barrilete cósmico" con el que el relator Víctor Hugo Morales inmortalizó el increíble gol de Diego Maradona a los ingleses, en México 86. Para Carlos Retegui, el de Lucha "fue uno de los mejores goles que vi en mi vida”.

Lo dice el técnico y las doce mil personas que lo vieron en el estadio mundialista: fue el mejor gol de la historia del hockey. Seguramente habrá quienes intenten rebatirlo, pero lo cierto es que poco interesa, lo único que importa es esa repetición que se verá una y otra vez, de aquí a la eternidad.

(Fuente:La Capital)

05-09-2010 | Mundial de Hockey

Esta tarde, cerca de las 16hs, estaba junto con mi familia terminando de almorzar en un bar sobre la barranca rosarina, cerca del parque Urquiza (Espacio 11, para más datos). La tarde estaba preciosa, la gente disfrutaba del primer sol de esta primavera que se hizo tanto desear... y entre ellos, acompañada de un muchacho muy pintón, una chica alta y delgada encara para la mesa de al lado de donde estamos. Se saca los anteojos, se distiende, conversa y prodiga mimos a su pareja sin complejos, sin preocuparse por su notoriedad. Era Luciana Aymar...Lucha, la mejor jugadora de la historia, después de esa consagración...como si nada....

...SEGUIMOS CON USTEDES

2010-08-31T13:38:00.000-07:00

Tras 25 días confinados en las entrañas de la montaña, los 33 mineros chilenos decidieron ayer abandonar lo que hasta entonces fue su refugio y hogar . Con la aprobación de los jefes del operativo de rescate mudaron su improvisado albergue a un lugar más seco y seguro.

Donde se encontraban, la alta humedad y calor los obligaba a permanecer semidesnudos y soportando temperaturas de más de 30 grados.

Según pudo saber Clarín , se mudaron a otro sector de la galería, pero que no distaría más de 25 metros del campamento anterior . En el nuevo sitio instalaron las camas e insumos nuevos que recibieron.

“Estuvieron buscando los sectores secos dentro de la mina. Están muy organizados y tomaron la decisión de moverse”, confirmó Jorge Sanhueza, uno de los jefes del operativo.

La decisión contó con el aval oficial. El ministro de Salud, Jaime Mañalich, informó que cuando la sonda alcance el refugio de los mineros caerá mucha agua y lodo al sitio . “Necesariamente íbamos a tener que cambiarlos de lugar, de manera que concordamos con ellos en l a conveniencia de explorar un poco más arriba ”, dijo.

Para cuando fueron descubiertos, los mineros presentaban una aguda deshidratación y habían perdido entre 10 y 15 kilos de peso. “La deshidratación ya fue superada”, aseguran los responsables médicos del operativo. Sin embargo, las condiciones de vida adentro de la mina siguen siendo muy duras. Ahora la mayor preocupación es que no decaiga su estado de ánimo ante la larga espera.

Según informó la intendenta de la región de Atacama, Ximena Matas, en las últimas 24 horas se enviaron 74 ‘palomas’, los tubos en los que se les baja los suministros a los mineros. “Ya logramos mandarles 12 camas inflables . Mejoramos la eficiencia del envío, pero el sistema aún es lento”. Para hoy los mineros contarían con las 33 camas necesarias.

Esto forma parte del operativo para mejorar, dentro de lo posible, la vida dentro de la mina. La comida es de una importancia vital. “Hoy pudimos mandarles sandwiches y yogur, y para el miércoles recibirán comida caliente . El primer menú ya está siendo planeado y preparado. Cuando les comunicamos la noticia se pusieron a gritar de emoción”, agregó Matas.

Los médicos y psicólogos mantienen una conversación diaria con los mineros para evaluar su condición emocional. “Podemos decir que se encuentran en mejor estado”, aseguró uno de los especialistas.

(fuente:http://www.clarin.com/)

PERSONAJES DEL SUR by Cas

2010-08-27T16:38:00.000-07:00

La noticia dice que hay 33 mineros seputaldos a 700 metros de profundidad en la mina San José en la región de Atacama (norte de Chile) desde hace alrededor de 17 días y que se encuentran ilesos, según un mensaje escrito que lograron amarrar con elásticos a una barra metálica de una sonda que llegó hasta donde se encuentran.

Acabo de ver unas imagenes que los muestra sanos, admirablemente organizados en su supervivencia y optimistas respecto de su futuro, el que todavía requiere de muchos días para tener un desenlace verdaderamente felíz.

Ver las noticias es ver un mundo que no regala esperanzas....

Ver la noticia de los hermanos chilenos mineros es ver un ejemplo
de bravura, de fe, de templanza en fin, de toda la entereza de
que un ser humano puede ser capaz.

Luchan por la supervivenia en condiciones que solo imaginarlas nos hace temblar de terror. Cinco minutos en un ascensor detenido nos desata el pánico, qué no puede hacernos sentir estar sepultados bajo piedra? Esta gente que además carga con uno de los trabajos más duros no siempre bien retribuídos.

Toda la solidaridad de este espacio con estos hermanos chilenos y su pueblo y toda la esperanza para que cuanto antes sean rescatados y vueltos a su vida, estos hombres que están demostrando ser capaces de darnos un verdadero ejemplo de sobrevivencia ante la peor adversidad, representativos de lo mejor de nuestra especie por su fortaleza y fe.

Un grupo de uruguayos de los llamados "Sobrevivientes de los Andes", han decidido viajar hasta el sitio de la tragedia para trasmitir su aliento a estos hermanos latinoamericanos.
Seguramente no olvidan lo que en su momento, el pueblo chileno hizo por ellos para ayudarlos a volver a la vida.

HERMANOS: TODA NUESTRA FE EN UN PRONTO RESCATE.

PERSONAJES DEL SUR - 3

2010-08-25T11:15:00.000-07:00

UN TIPO LLAMADO JUAN

(otra historia que me traigo de mi viejo blog)

En los años 80 surgió en Rosario, a finales de la dictadura militar, un movimiento rockero local con características propias. De entre ellos y cuando apenas rondaban los veinte años, un grupo de músicos talentosos que venía trabajando a puro pulmón, se unieron en una banda liderada por el más carismático: Juan Carlos Baglietto.

Algo bajo, inquieto, pelilargo y de bigote, ocultando su cara bastante infantil, no podía hacer lo mismo con su capacidad histriónica que, además de su voz, lo hacían especial. Detrás de su empuje estaba un pequeño grupo de talentosos “multirubro” músicos, autores, cantantes…todo dentro de un excelente formato amalgamado por una amistad sólida y decidida a abrirse camino en una carrera que casi era imposible de realizar si se pensaba iniciar desde una ciudad del interior.

Con características muy locales consiguieron hacerse de un estilo propio, cosa poco vista hasta ese momento dentro de las filas roqueras (con bastante de tango y folclore metido en su fuerza particular). Con mucho esfuerzo y algo de suerte, escalaron uno a uno los peldaños que los acercaron al gran monstruo: Buenos Aires…y de allí despegaron. Primero juntos, después se permitieron hacerlo por separado, no abandonando nunca su peculiar color musical que hizo que se los conociera como “la nueva trova rosarina” (Juan Carlos Baglietto, Fito Páez, Silvina Garré, Jorge Fandermole, Adrián Abonizio, Rubén Goldín y Lalo de los Santos - fallecido en 2001)

La primera vez que supe de Baglietto y su talento, fue en un humilde festival de rock que se hizo en el Club Policial (extraña paradoja que nunca entendí) donde un grupo de improvisados chicos con aspiraciones de roqueros se enfrentaba a una considerable multitud de pares desde lo alto de un básico escenario entre medianeras, a cielo abierto, en una tarde primaveral. El que ponía los equipos de sonido, un hiperactivo pelilargo que invadía los rincones del escenario entre banda y banda, cuidando todos los detalles y actuando como en su casa, era Juan.

Mi primo menor, mucho más metido en el ambiente por conexiones con integrantes de las bandas que allí tocaban me contó algo de él y su voz. Me dijo que era muy bueno y que tenía una grabación casera que me iba a hacer escuchar: “Mirta de Regreso”.

Cuando la escuché, algo especial sucedió. Me impactó por directa, fuerte y “entendible”. Su voz hacía que la letra se comprendiera con emoción definida, dándole sentido a cada palabra. La recordé con nitidez por un tiempo, llevándola grabada en la cabeza.

Al poco tiempo la volví a escuchar por radio. La reconocí de inmediato; a partir de allí aquel inquieto personaje fue conociéndose más y más, respaldado por su sólido grupo y por fin, un día, llegaron a la capital y grabaron su primer disco; siguieron otros, todos con ese particular “sabor” a cosa nuestra, bien rosarina.

Por supuesto que lo compré, recorriendo uno a uno sus temas y los detalles de su tapa, donde abundaban las fotos de esos amigos que comenzaban a concretar su sueño.

Aunque suene extraño, tardé bastante en saber que Juan había sido hasta ese momento, estudiante de arquitectura en la misma facultad que yo estaba cursando!...y a pesar de lo reconocible de su aspecto, de lo peculiar de su personalidad, y de que era conocido en el ambiente…yo no recordaba haberlo cruzado nunca entre aquellos muros!

Hoy, después de “…tantaitosaños” cada uno de aquellos entusiastas muchachos concretó como pudo su carrera. Aquí o en Bs As, trabajando juntos o separados cada cual afianzó su personalidad y su veta propia.

Hace un tiempo vi, por casualidad, un programa especial dedicado a ellos; al verlos más viejos, canosos, gordos algunos y totalmente pelado a Juan, recordé lo que cuento y quise dejar algo aquí de testimonio.

Algunos temas:

"Mienten"

"El témpano"

"Tarde" con Lito Vitale

PERSONAJES DEL SUR - 2

2010-08-20T19:00:00.000-07:00

EL ÁNGEL DE LA BICICLETA (otra historia real)

*este post fue publicado hace ya bastante en uno de mis antiguos blogs en WLS

En diciembre del 2001 la Argentina pasaba por uno de los momentos más negros de su historia reciente. En ese entonces, el Gobierno de Fernando de la Rúa se desmoronaba como una marioneta desarticulada.
La continuidad del modelo neoliberal menemista, la concentración de la riqueza, la ciega obediencia al FMI, la política de ajuste, el desmesurado aumento del desempleo y la vertiginosa multiplicación de la pobreza, provocaron una desesperante situación en todo el país.
Manejados, en su mayoría, por activistas contrarios al gobierno, sectores de las clases más empobrecidos salieron a las calles a saquear negocios y supermercados.
El miedo y el caos se apoderaron de los centros urbanos más importantes, mientras el gobierno no atinaba ni a controlar ni a calmar los descontentos.
Con la orden de reprimir, las fuerzas de seguridad salieron a frenar los saqueos y en más de una situación, el accionar se pareció más a una cacería indiscriminada.
En esas jornadas, en la ciudad de Rosario, con un alarmante índice de pobreza, se reflejó la situación nacional. Con más del 20% de desocupación, y más del 10% de la población en villas miseria, los vecinos de los sectores más pobres se movilizaron en grupos con el propósito de protestar y saquear los supermercados cercanos.
Pocho Lepratti trabajaba como auxiliar de cocina en el comedor de la escuela número 756 "José M. Serrano" de Las Flores, un barrio duramente azotado por la desocupación y la pobreza.
Mientras se desataba la movilización, Pocho se mantuvo expectante. Junto con sus compañeros, subía al techo de la escuela, desde donde se ve la avenida de Circunvalación, una las principales arterias de circulación de la ciudad.
El conflicto se desarrollaba a más de 300 metros de la escuela, y cuando pasó el móvil 2270 del comando radioeléctrico, disparando hacia el aire, para reprimir la movilización, Lepratti los increpó a detenerse, porque las balas podían herir a alguno de los niños de la escuela.
Fue entonces cuando el patrullero dio la vuelta y se detuvo frente a Pocho. El agente Velásquez, que salió de la parte posterior junto con el agente Pérez, hizo el resto.
Claudio “Pocho” Lepratti, de 35 años de edad, quien supo hacer del compromiso y la solidaridad una forma de vida, cayó asesinado por la policía, fusilado de un tiro que le reventó la tráquea, efectuado con un perdigón de plomo de una escopeta calibre 12,70, disparado por el policía Esteban Velásquez a siete metros de distancia. El disparo lo arrojó hacia atrás y su cuerpo se desplomó sobre el techo de chapa.
Pocho estaba comprometido con la fe cristiana. En 1986, a los 20 años, ingresó como seminarista en el instituto salesiano "Ceferino Namuncurá" de la localidad de Funes, provincia de Santa Fe, donde se preparaba para ejercer como hermano coadjutor.
Él y sus compañeros seminaristas visitaban distintos barrios durante los fines de semana y hacían trabajos con los jóvenes y los más chicos.
De esta manera, y durante cinco años, estuvo en contacto con la gente humilde, y le entusiasmaba la idea de dar mayor continuidad y profundizar esa tarea, pero la Iglesia intentaba convencerlo de que debía posponer ese objetivo para más adelante.
Pocho no quería esperar, quería actuar de inmediato, y planteaba estar más tiempo en la villa, cerca de la gente, más comprometido con el barrio.
Él pensaba que la fe y la acción no debían marchar separadamente, él quería creer haciendo, y fue ese modo de pensar lo que despertó una contradicción en su misión religiosa. La institución salesiana le negó la propuesta, argumentando que aún le faltaba preparación y que ya habría tiempo para dedicarse a esas actividades más intensamente.
Pocho se encontraba en la última etapa del seminario y ya había tomado los votos de castidad y pobreza, pero cuando debió tomar los votos de obediencia decidió abandonar la institución y renunciar a la carrera religiosa.
Decidió instalarse directamente en una villa de Rosario ubicada en el barrio Ludueña Norte, donde continuó con sus votos de pobreza y castidad.
Era un pacífico, comprometido con el barrio; el sueldo que sacaba en la escuela lo ponía a disponibilidad de la gente de la villa que lo necesitaba, le decían El ángel de la bicicleta, porque andaba todo el día en su bicicleta, visitando y buscando la ayuda para cada familia.
El 19 de diciembre de 2001, la ciudad de Rosario se quedó sin su Ángel de la Bicicleta.

Después de aquel asesinato, por las calles de Rosario se ven las pintadas con una bicicleta alada, recordando a "Pocho".

El ángel de la bicicleta (León Gieco. Luis Gurevich)

Cambiamos ojos por cielo
sus palabras tan dulces, tan claras
cambiamos por truenos

Sacamos cuerpo, pusimos alas
y ahora vemos una bicicleta alada que viaja
por las esquinas del barrio, por calles
por las paredes de baños y cárceles
¡Bajen las armas
que aquí solo hay pibes comiendo!

Cambiamos fe por lágrimas
con qué libro se educó esta bestia
con saña y sin alma
Dejamos ir a un ángel
y nos queda esta mierda
que nos mata sin importarle
de dónde venimos, qué hacemos, qué pensamos
si somos obreros, curas o médicos
¡Bajen las armas
que aquí solo hay pibes comiendo!

Cambiamos buenas por malas
y al ángel de la bicicleta lo hicimos de lata
Felicidad por llanto
ni la vida ni la muerte se rinden
con sus cunas y sus cruces

Voy a cubrir tu lucha más que con flores
Voy a cuidar de tu bondad más que con plegarias
¡Bajen las armas
que aquí solo hay pibes comiendo!

Cambiamos ojos por cielo
sus palabras tan dulces, tan claras
cambiamos por truenos

Sacamos cuerpo, pusimos alas
y ahora vemos una bicicleta alada que viaja
por las esquinas del barrio, por calles
por las paredes de baños y cárceles
¡Bajen las armas
que aquí solo hay pibes comiendo!

PERSONAJES DEL SUR, by ANY

2010-08-15T07:00:00.000-07:00

Cuando dan las doce Rita se desnuda
ante parroquianos de mirada oscura
strip-tease ingenuo, casi de entrecasa,
en el cabaret que esta en la bajada.

Juana González, mas conocida como Rita La Salvaje, nació en Isla Maciel Provincia de Buenos Aires en 1925. Tuvo una infancia difícil, seis hermanos y quedó huérfana tempranamente.
Comenzó trabajando en un viejo cabaret porteño donde bailaba ritmos tropicales, árabes o lo que hiciera falta. Alguien de Rosario la vió y le propuso venir a hacer su show en el Teatro Casino. Y Rita vino y se quedó. De Rita Day, pasó a ser Rita La Salvaje y a desnudarse. “Lo mío era el “estritís” – afirmaba recordando viejas épocas – “fui la primera en desnudarme totalmente en Argentina”.
Instalada definitivamente en Rosario, hacía presentaciones diarias en el cabaret Rendez Vous ubicado en el barrio Pichincha. Alli comenzaba su show hablando con el público y contando algunos chistes verdes mientras la gente silbaba y le pedía que se quitara la ropa. “Que me querés ver? La cachufleta? Tranquilo … ya me la vas a ver” – contestaba Rita para regocijo general.

Tiene admiradores de toda calaña,
jóvenes que estrenan la primera farra,
maduros galanes del año cuarenta
y algún viejo verde de manos inquietas.

-“A mí me encantaba hacer el show. Si volviera a nacer, haría otra vez lo mismo. Me decían que tenía un cuerpito... Y me criticaban. Decían de todo. “¿A vos no te da vergüenza desnudarte?” Y yo contestaba: “Vos porque no lo podés hacer; si lo pudieras hacer, lo harías …”-.
Tenía un cuerpo voluptuoso, de medidas generosas y lo mostraba con placer, casi con inocencia.
Se paseaba entre las mesas con un perfumero lanzando perfume y mientras tanto se iba quitando la ropa quedando solo en bombacha, que finalmente también se quitaba, toda una tremenda audacia para los años cincuenta.

Rita hace lo mismo desde hace mil años,
un ritual que empieza con vestido largo
y termina siempre en traje de Eva,
ese que descubre las partes pudendas.

Los números mas esperados eran “El Caramelito” - de una canastita comenzaba a tirar caramelos a los presentes «así endulzamos un poco» Se colocaba un caramelo entre sus pechos y otro «ahí abajo, colgando de una tirita» y preguntaba “quien se anima a sacarlo?”. Se arrodillaban y trataban de arrancarlo con la boca. Nunca la lastimaron ni la tocaban. Solo le sacaban el caramelo, lo pelaban y se lo comían – y “El Ventilador” - consistía en cubrir un pezón con tiritas de los colores de Rosario Central, y el otro con tiritas de los colores de Newell’s Old Boys. Movía los pechos uno para cada lado haciendo girar los flecos colgados. El que primero paraba de girar era el equipo perdedor - .
Su espectáculo se hizo famoso; por el Rendez Vous desfilaron figuras de la talla de Piazzolla, Goyeneche, Gatica y Nini Marshall. Viajó por toda América mostrando su arte y su cuerpo, cosechando admiradores y aplausos en todos lados.

Por eso se mueve desnuda y enorme
entre los deseos de todos los hombres,
Rita esta viviendo su porción de vida,
peleando a mordiscos por sobrevivirla.

Rita no ejercía la prostitución. “Si uno quería algo más yo le decía que sí, que me esperara en la esquina, total yo salía después y me iba por la otra”. “Nunca le di beso en la boca a ningún hombre, salvo a mis amores verdaderos”. Era muy reservada y aunque recibía propuestas de todo tipo, siempre sostuvo haber tenido solo dos amores, ambos desafortunados.
A principios de los 80’un confuso episodio policial termina definitivamente con su carrera, ya en decadencia. Rita es encerrada en un hospital psiquiátrico de Rosario donde permanece durante diez años con episodios de alucinaciones, desvaríos y ausencias. Corre la versión de que ha muerto, le roban todas sus pertenencias, la abandonan a su suerte. Al salir de alli, recibe ayuda de la Secretaría de Cultura de la Municipalidad y se estrena un musical sobre su vida en Buenos Aires, a cuya primera función asiste como invitada especial.
En la actualidad su situación no es buena; cuenta con 85 años, su salud es precaria, vive en casa de unos amigos y recibe un subsidio del Estado que le permite sobrevivir apenas decorosamente. La acompañan apenas sus recuerdos y la memoria colectiva de la ciudad que la convirtió en leyenda. Para siempre.

Cuando dan las doce Rita se desnua
ante parroquianos de mirada oscura,
tiene ojos que han visto todo lo visible,
a veces alegres, casi siempre tristes.

FUENTES:

www.barriopichincha.com.ar
www.lanacion.com.ar
www.martignoni.wordpress.com
www.pagina12.com.ar
Versos: Rafael Ielpi

HUMOR BIEN DEL SUR - TATO BORES

2010-08-12T03:58:00.000-07:00

Ya en otros post hemos comentado la particularidad del humor de nuestro sur, en general tan irónico, tan agudo y directo.

Dentro de los personajes que hicieron historia en el rubro humor político televisivo argentino creo que no hay otro tan recordado, tan inteligente ni tan querido como TatoBores.

A lo largo de su larga carrera artística, su creación del flequilludo con lentes, smoking y habano fue marcando con sus desopilantes monólogos el compás de nuestra sufrida historia reciente.

A través del humor, dijo lo que nadie podía o quería decir. La sagacidad de sus comentarios, la crítica sutil que evitaba la censura cautivó a los televidentes. Tato Bores renovó absolutamente el lenguaje del humor político. Asistido por los mejores guionistas de cada época, transformó el estilo de los monólogos en un torrente frenético y surrealista de escenas imaginarias entre los personajes del momento. Su forma de recitarlos, a una velocidad increíble, le agregaba un toque aún más personal e impactante.

Recuerdo que cuando llegaba la hora de su programa, en la mayoría de los hogares argentinos se cenaba frente al televisor y al otro día quien más quien menos comentaba la agudeza de más de uno de sus chistes y comentarios. Más de una vez debió sufrir fuertes censuras y enfrentar denuncias en la justicia y eso no hizo más que fortalecerlo ante la opinión pública que lo siguió sosteniendo como audaz crítico y confiable referente.

Luego de una larga enfermedad falleció en su departamento de Palermo el 11 de enero de 1996. Se lo sigue recordando como uno de los más destacados humoristas de nuestros tiempos

"Yo podría ser llamado un actor cómico, pero prefiero

"artista cómico".

Por una flor de razón: porque así se gana más dinero".

Tato Bores para Gente y la actualidad, 1981

Para quienes no lo conozcan, o para quienes gusten recordarlo, transcribo uno de sus famosos monólogos y dejo un video donde pueden revivir su gracia y su talento. Espero los disfruten.

Monólogo de Tato Bores (Autor Santiago Varela)

La culpa de todo la tiene el ministro de Economía dijo uno.

¡No señor! dijo el ministro de Economía mientras buscaba un mango debajo del zócalo. La culpa de todo la tienen los evasores.

¡Mentiras! dijeron los evasores mientras cobraban el 50 por ciento en negro y el otro 50 por ciento también en negro. La culpa de todo la tienen los que nos quieren matar con tanto impuesto.

¡Falso! dijeron los de la DGI mientras preparaban un nuevo impuesto al estornudo. La culpa de todo la tiene la patria contratista; ellos se llevaron toda la guita.

¡Pero, por favor...! dijo un empresario de la patria contratista mientras cobraba peaje a la entrada de las escuelas públicas. La culpa de todo la tienen los de la patria financiera.

¡Calumnias! dijo un banquero mientras depositaba a su madre a siete días. La culpa de todo la tienen los corruptos que no tienen moral.

¡Se equivoca! dijo un corrupto mientras vendía a cien dólares un libro que se llamaba "Haga su propio curro" pero que, en realidad, sólo contenía páginas en blanco. La culpa de todo la tiene la burocracia que hace aumentar el gasto público.

¡No es cierto! dijo un empleado público mientas con una mano se rascaba el pupo y con la otra el trasero. La culpa de todo la tienen los políticos que prometen una cosa para nosotros y hacen otra para ellos.

¡Eso es pura maldad! dijo un diputado mientras preguntaba dónde quedaba el edificio del Congreso. La culpa de todo la tienen los dueños de la tierra que no nos dejaron nada.

¡Patrañas! dijo un terrateniente mientras contaba hectáreas, vacas, ovejas, peones y recordaba antiguos viajes a Francia y añoraba el placer de tirar manteca al techo. La culpa de todo la tienen los comunistas.

¡Perversos! dijeron los del politburó local mientras bajaban línea para elaborar el duelo. La culpa de todo la tiene la guerrilla trotskista.

¡Verso! dijo un guerrillero mientras armaba un coche-bomba para salvar a la humanidad. La culpa de todo la tienen los fascistas.

¡Malvados! dijo un fascista mientras quemaba una parva de libros juntamente con el librero. La culpa de todo la tienen los judíos.

¡Racistas! dijo un sionista mientras miraba torcido a un coreano del Once. La culpa de todo la tienen los curas que siempre se meten en lo que no les importa.

¡Blasfemia! dijo un obispo mientras fabricaba ojos de agujas como para que pasaran diez camellos al trote. La culpa de todo la tienen los científicos que creen en el Big Bang y no en Dios.

¡Error! dijo un científico mientras diseñaba una bomba capaz de matar más gente en menos tiempo con menos ruido y mucho más barata. La culpa de todo la tienen los padres que no educan a sus hijos.

¡Infamia! dijo un padre mientras trataba de recordar cuántos hijos tenía exactamente. La culpa de todo la tienen los ladrones que no nos dejan vivir.

¡Me ofenden! dijo un ladrón mientras arrebataba una cadenita a una jubilada y, de paso, la tiraba debajo del tren. La culpa de todo la tienen los policías que tienen el gatillo fácil y la pizza abundante.

¡Minga! dijo un policía mientras primero tiraba y después preguntaba. La culpa de todo la tiene la Justicia que permite que los delincuentes entren por una puerta y salgan por la otra.

¡Desacato! dijo un juez mientras cosía pacientemente un expediente de más de quinientas fojas que luego, a la noche, volvería a descoser.La culpa de todo la tienen los militares que siempre se creyeron los dueños de la verdad y los salvadores de la patria.

¡Negativo! dijo un coronel mientras ordenaba a su asistente que fuera preparando buen tiempo para el fin de semana. La culpa de todo la tienen los jóvenes de pelo largo.

¡Ustedes están del coco! dijo un joven mientras pedía explicaciones de por qué para ingresar a la facultad había que saber leer y escribir. La culpa de todo la tienen los ancianos por dejarnos el país
que nos dejaron.

¡Embusteros! dijo un señor mayor mientras pregonaba que para volver a las viejas buenas épocas nada mejor que una buena guerra mundial.La culpa de todo la tienen los periodistas porque junto con la noticia aprovechan para contrabandear ideas y negocios propios.

¡Censura! dijo un periodista mientras, con los dedos cruzados, rezaba por la violación y el asesinato nuestro de cada día. La culpa de todo la tiene el imperialismo.

Thats not true! (¡Eso no es cierto!) dijo un imperialista mientras cargaba en su barco un trozo de territorio con su subsuelo, su espacio aéreo y su gente incluida. The ones to blame are the sepoy, that allowed us to take even the cat (la culpa la tienen los cipayos que nos permitieron llevarnos hasta el gato).

¡Infundios! dijo un cipayo mientras marcaba en un plano las provincias más rentables. La culpa de todo la tiene Magoya.

¡Ridículo! dijo Magoya acostumbrado a estas situaciones. La culpa de todo la tiene Montoto.

¡Cobardes! dijo Montoto que de esto también sabía un montón. La culpa de todo la tiene la gente como vos por escribir boludeces.

¡Paren la mano! dije yo mientras me protegía detrás de un buzón.Yo sé quién tiene la culpa de todo. La culpa de todo la tiene El Otro.

¡El otro siempre tiene la culpa!

¡Eso, eso! exclamaron todos a coro. El señor tiene razón: la culpa de todo la tiene El Otro.

Dicho lo cual, después de gritar un rato, romper algunas vidrieras y/o pagar alguna solicitada, y/o concurrir a algún programa de opinión en televisión (de acuerdo con cada estilo), nos marchamos a nuestras casas por ser ya la hora de cenar y porque el culpable ya había sido descubierto. Mientras nos íbamos no podíamos dejar de pensar: ¡Qué flor de guacho que resultó ser El Otro...!

LOS SECRETOS FEMENINOS MEJOR GUARDADOS

2010-08-07T12:21:00.000-07:00

(el siguiente post ha sido editado a partir de un mail que alguna vez me llegó y debe interpretarse con mucho humor y fina ironía!...) Las imágenes han sido tomadas de la red

Para la mayoría de los hombres, las mujeres estamos escritas en otro idioma. Somos como actrices extranjeras, como un ovillo de lana enredado, una complicada fórmula de álgebra. No entienden nada de lo que sentimos o necesitamos. Por ignorancia, intentan acercarse a nosotras de de manera fortuita y superficial, y en consecuencia, la mayoría del tiempo nos sentimos vacías e incomprendidas.
No obstante, algunos hombres, por herencia o por azar, han podido entrever el nebuloso mundo femenino de otra manera. Sus hermanas charlatanas o sus incontinentes madres les han revelado, por ejemplo, que odiamos que nos ignoren, que no recuerden lo que les pedimos, o que huyan como ratas de una discusión.
Sin embargo, a pesar de estos torpes esfuerzos y revelaciones parciales, las mujeres seguimos siendo para los hombres, una bolsa llena de agujeros. Tenemos tantos secretos y atajos que es imposible llegar al centro.
Sigue ahora, una traducción esforzada y generosa de algunas molestas incógnitas que todavía guardamos a la sombra de la verdad. No creo que sirvan de mucho, pero mi ambición es poca: si un hombre más nos entiende, habrá valido la pena.
1. Tenemos una compulsión enfermiza por depilarnos
Hace tiempo todos aceptamos que la depilación es un hábito bárbaro y machista que degrada a la mujer, y, sin embargo, cuando un hombre nos sugiere que dejemos de hacerlo, amenazamos con suicidarnos. Es la cera o la vida.
¿Cómo puede ser que hayamos podido abandonar el corsé y el miriñaque, o las calurosas enaguas con puntillas y no hayamos podido zafar de esta tortura?
El secreto por el cual nos depilamos reside en la privacidad de las camillas de los centros de belleza o en el corazón de cada botiquín del baño: a pesar de nuestras amargas quejas, arrancarnos esos pelos es una forma de felicidad.
Nos encanta extraerlos uno por uno y verlos pegados a la cera como millones de hormigas atrapadas en la arena. Podemos pasar horas mirando nuestras piernas como palomas buscando alimento en el piso de una plaza, buscándonos pelos en las cejas frente a un espejo, o admirando los rodillos de la depiladora eléctrica trabajar.
No puedo explicar por qué, pero despedirnos de ese vello que cosechamos en nuestro propio cuerpo, nos genera un doble sentimiento: la indignación de comulgar con un hábito tan salvaje, y la serena gratificación de quien realiza una artesanía.

2. Tenemos una falla en el sistema racional
Es muy común que una mujer interrumpa una actividad de rutina para llorar desconsoladamente. A veces sólo basta un pequeño traspié (se quema la comida o se derrama la sal) para tener un acceso de pena. Cuando esto sucede, los hombres quedan perplejos: no logran entender por qué lloramos, si hasta entonces "estábamos tan bien", y prefieren, entonces, pensar que estamos locas.

A pesar de lo que cree la mayoría, este vicio tan irritante no es un síntoma de demencia, es una falla en el sentido común llamada golpe de estado emocional; un instante de trágico descuido en el que las emociones pisotean y derrocan a la razón tomando el control absoluto de todo el cuerpo.
El sistema dramático envía agudas descargas de indignación al cerebro, y en menos de cuarenta segundos, congestiona el hemisferio izquierdo, produciendo episodios de crisis emotiva y profuso llanto. El encéfalo, desbordado y caliente como una molleja, redirige a la mujer a la manera de un escudo que rechaza toda argumentación racional o intento de postergar la disputa, recita extensos inventarios de suculentos reproches, estimula los lagrimales, y tiene violentos chispazos de ira demencial. Sólo después de varias horas, con el llanto entrecortado por el hipo, las emociones le restituyen el mando al sentido común, que nos duerme mansas y culpables hasta el otro día.
3. Creemos que 10 + 10 es igual a 7
Las mujeres tenemos una matemática simbólica paralela. Mientras para el resto del mundo un número es un número, para nosotras son dos: el que decimos, y el que callamos. Las modelos, por ejemplo, tienen noventa centímetros de cadera; todas las demás mujeres, obviamente, tienen más, mucho más. Y sin embargo ¿Alguien escuchó jamás a una amiga decir que tiene «un metro» de contorno?
Lo mismo sucede con el peso: todas las mujeres pesamos 49 ó 59 kilos, y, si somos muy grandotas, 69, pero ninguna acusa 62 o 71. Nadie sabe tampoco quién usa talle large o extra large; porque todas somos (como mucho) medium, talle 1 ó 2 de medias, y 37 de zapatos. Tampoco es fácil descubrir la edad: todas las mujeres tenemos 29 ó 38 ó 49 años y medio; en 1977 y 1967 no nació nadie. Menos aún puede saber un marido «cuánto costó la remerita», porque siempre, absolutamente siempre, «estaba de oferta». Por último, nadie puede confirmar la cantidad de amantes que tuvo su novia antes, porque hay muchos "que no cuentan" y otros que es mejor olvidar.
4. Regamos sus secretos por todos lados
Las mujeres tenemos un sentido de la privacidad muy difuso. Mientras los hombres apenas si le dicen a sus amigos que están saliendo con una chica, nosotras vomitamos toda la información luego de la primera salida. Entre amigas, las confidencias viajan como un malón de indios borrachos que van a saquearlo todo. Hablamos tanto, que destruimos el tabique de intimidad que separa a la una de la otra. Somos como dos celulares con bluetooth, como un extenso túnel que nunca dobla, como una cuadra de casas sin medianera.

Si bien los hombres conocen esta debilidad, no se imaginan al grado de indiscreción al que podemos llegar. Ignoran que esa amiga que viene a casa tan seguido sabe absolutamente todo sobre ellos. Que conoce todos sus movimientos en la cama como si los hubiera espiado. Que sabe que cuando eran chicos se tocaban con sus primas y jugaban con las muñecas de sus hermanas. Ignoran que a esa amiga se le desprendió la laringe de tanto reírse cuando supo que lloraron con Bambi y con la despedida de los almuerzos de Mirtha Legrand; que los detesta porque nos dejaron plantadas o nos hicieron llorar, y que nos aconseja que los dejemos cada vez que le contamos la última estupidez que hicieron.
5. Somos amazonas
Cuando una mujer descubre que su marido la engaña lo primero que pregunta no es: "¿Por qué lo hiciste?", sino "¿Quién es ella?". No le interesan los motivos de la traición; lo que le importa saber es si la otra era más joven o más linda, si era mejor en la cama, en dónde se conocieron y cuantas veces tuvieron sexo.
Cuando yo era más joven, por ejemplo, terminaba todos los años durmiendo con mi ex novio. Invariablemente, sin importar cuales fueran las circunstancias, luego de un tiempo caí amos en la misma rutina: nos despedíamos, nos separábamos, y volvíamos a dormir juntos cuando él estaba de novio con otra. Durante un par de años pensé que estas idas y vueltas significaban que estábamos hechos el uno para el otro; pero mi reincidencia tenía muy poco que ver con el amor. Mi deseo no era recuperarlo. Mi objetivo era probar que yo era inolvidable. Competía con ella sin importar quien fuera; tenía que demostrarle al mundo que yo era la mejor de todas. (nota de Neo: ojo!!!, no es mía la anécdota!!!, jajaja)
Las mujeres, a diferencia de lo que los hombres creen, estamos en constante conflicto con nuestro género. Ellos son, cuando mucho, personajes secundarios. Cuando vamos a un casamiento, por ejemplo, no nos importa llevar compañía para bailar o para conversar entre comidas. Necesitamos llevar pareja para que el resto de las mujeres no puedan jugar la carta de: "yo tendré tres pibes y pareceré un colchón mal atado pero vos ni tenés marido", y nosotras podamos, en cambio, mostrar nuestro juego: "Mientras vos fregás pañales de rodillas yo tomo cocktails con sombrillitas y me burlo de tu panza".

6. Somos puro envoltorio
No es ningún secreto que las mismas mujeres que se ofenden por una grosería, en la intimidad son mucho menos remilgadas. Sin ir más lejos, los hombres -que intuyen esta hipocresía- suelen preguntarnos incisivamente qué hacemos cuando estamos solas. Sin embargo, estos curiosos apenas sospechan el grado de impostación a la que podemos llegar.
Las mujeres que apenas comen en una cita, por ejemplo, llegan a su casa y se atoran con galleta rancia, desgarran un salame entero con los colmillos y apuran una lata de salsa de tomate de un trago.
Aquellas que censuran a un hombre por limpiarse con el puño, son las mismas que pescan medibachas del canasto de la ropa sucia antes de ir a trabajar, eructan como un albañil descompuesto delante de las amigas y comparten con su gato un yogur a la mañana.

Y también están las que se escandalizan cuando alguien les grita cochinadas por la calle, y luego escupen cuando nadie las mira, se lanzan como una araña sobre un taxi boy o gritan como tumberas depravadas en la cama.
7. Vamos al baño juntas por necesidad
A los hombres les gusta inventar fábulas femeninas de corte lesbiano-inverosí mil. Están convencidos, por ejemplo, de que el baño es para nosotras un bollero hamam en el que nos embadurnamos de lápiz labial transpirado y nos acariciamos el cabello mientras nos decimos, pegajosas bajo el vapor del secamanos, qué lindo nos queda el pantalón.
Es hora de que se sepa: cuando vamos al baño juntas no hablamos de ustedes ni nos manoseamos. Si vamos de a dos es porque nos llevaron a una fonda mugrienta en la que nuestra compañera tiene que sostenernos la puerta del baño o boxear contra otra mujer por el último cuadrito de papel higiénico. Mientras ustedes creen que "cuchicheamos" estamos combatiendo el cólera trepadas sobre una letrina y repeliendo murciélagos con la tapa del tacho de basura.

Y ya que estamos, tampoco jugamos a la guerra de almohadas cuando dormimos juntas, no nos secamos entre nosotras en los vestuarios, ni nos sentimos extrañas y confundidas cuando le pasamos bronceador a una amiga por la espalda.
8. Somos víctimas del amor colectivo
Todas las mujeres compartimos sin saberlo un tórrido amorío unilateral. Como telépatas programadas nos enamoramos, sin premeditación, de un mismo hombre al mismo tiempo. Durante mucho tiempo ignoramos este tibio sentimiento que trasciende nuestros gustos personales, hasta que un día, viendo una película o una serie de televisión, nuestros suspiros se encuentran y la verdad sale a la luz. En una época fue Brad Pitt, luego vino George Clooney, después Russell Crowe y hasta hace poco, Jude Law.

(definitivamente yo me quedo con estos dos!!!)

GIRANDO LOS MAPAS...Y LOS CORAZONES

2010-07-14T08:35:00.000-07:00

Alguna vez alguien tuvo la revolucionaria idea de proponer invertir nuestros mapas como señal reivindicatoria de la acostumbrada postergación que nuestro Sur suele padecer ante un Norte primero invasor, luego colonizador y eternamente prevaleciente a la hora de las grandes pulseadas internacionales.
No se trata de insistir con esas viejas competencias ni aumentar las grandes brechas que nos separan. Pero quizás para refrescar el concepto que el mundo no es tal cual nos lo imponen sino como nosotros (todos) lo vamos construyendo, hoy (después de la ebullición del mundial y su global convocatoria) propongo volver a girar los mapas observando a este planeta Tierra que es nuestra única casa (tan maltratada, por cierto) dejando de contemplarnos como un último apéndice de civilización, allá perdido, debajo de los que siempre se imponen.
Quizás sólo sea un gesto rebelde, un mero signo de arcaicas protestas…pero bueno, déjenme ser un poco soñadora y manifestar desde este blog nuestro, algo del espíritu contestatario de aquellas lejanas épocas de ideales y luchas juveniles…